Однако, встретит ли?

Подходя к окну, человек лишь с тяжестью вдыхает влажный воздух. Кончик безымянного пальца в какой-то степени даже приятно холодит после того, как он проводит им по прохладному окну, скрывающему дождь. Прекрасный парад черно-серых зонтов, проскальзывающих по улице, невольно приводят в голову мысль о приближающейся осени. "Ее нам вряд ли удастся избежать. Рано или поздно все накроет тягучей сыростью." — человек медленно отходит в сторону и теперь лишь краем глаза подмечает спешащих прохожих в уголке окна. Каждый прочувствует свою душу в это время. Свою ноющую в груди печаль, которая на лето привыкла прятаться где-то глубоко в груди, тяжелые ощущения одиночества и жаждой нового тепла. И человек, конечно же, также не может остаться в списке исключений. Груда старых ощущений и переживаний пришла к нему еще с первым опавшем листком в этом городе, а ощущение чрезмерной уединенности не оставляло даже во время подготовки ко сну. Одиночество — как много под этим можно сокрыть. Кто-то держит под этим словом новые эмоции, слова, которые не подвластны лишь одному; иной будет искать в людском восприятии знакомую, и самую близкую для себя деталь. Но какая она? Возможно, главная точка находит себя в состраданье, терпенье. Кто знает, может, поддевает этикет? А для других, вдруг, будет важно избежать тех слов и действий, которые выдадут в иных людях недалекость собственных мыслей? Конечно же, ответ каждого может, и будет разниться, однако, сколько пунктов содержит каждый из них? Очередная книга попала в руки человека, но сколь сильно она не старалась поведать ему свою историю, буквы все равно сливались в единую волну непонятных символов. Чтение ради самого процесса, как возможность избежать того, что окружает тебя и гложет изнутри — именно с этой целью скопилось множество произведений в личной библиотеке хозяина. И сейчас, к его огромному сожалению, одна из них никак не справлялась со своей задачей. Хоть человек и продолжал хотя бы пробегаться по тексту глазами, все его мысли были совершенно в ином месте. Он думал. Думал о том, как много людей он повстречал на своем пути, как много ушло, как мало осталось в его жизни. Чему научил его каждый… даже тот неизвестный прохожий, с которым они разговорились всего на минуту пока ожидали своей очереди у билетной кассы. Чувство неимоверной благодарности растеклось по сердцу, заставляя человека все же отложить книгу в сторону и откинуться на спинку мягкого кресла. Конечно же, он всегда будет благодарен каждому в его жизни. За все, даже за не самый удачный опыт. Но душа требовала "своего". "Своего человека", "своих разговоров". Легкая улыбка медленно покинула лицо человека, когда в памяти всплыло воспоминание о Том самом, кто был близок его сердцу. И нет, они не имели романтических встреч и подходящих для этого чувств. Они просто были… близки. Могли говорить о каждой струне собственной души, делиться "музыкой", что играла внутри каждого из них. Увы, но жизнь не привыкла выбирать себе любимых. Она жестока по своей привычке, и поэтому для нее не составит труда отобрать то, что будет для кого-то являться Всем. Человек прикрыл уставшие глаза руками, а в его голове начал проноситься легкий вопрос надежды — когда же он сможет встретить кого-то такого же близкого, знакомого, будто всю жизнь… Однако, встретит ли?