Он погиб, Мак

      POV Прайс       — В Херефорде есть монумент, на котором высекаются имена павших. Мы храним память о подвигах, когда лица уже стираются из наших воспоминаний. Память остаётся, даже когда у нас отнимают всё остальное…       Ставлю диктофон на паузу и откидываюсь на спинку стула. Мне ещё никогда не было так тяжело говорить что-то связное настолько отмороженным голосом. Как выяснилось, даже старому «матёрому волчаре» нужны передышки, чтобы попросту не подавиться собственным комом в горле. Чёрт. Боль была ещё слишком ярко выраженной, и каким бы циничным меня ни воспитала война, я не в праве с ней бороться. Пока что.       Осматриваю поверхность стола, за которым просиживаю уже большую часть вечера, и поражаюсь. Оказывается, последний раз здесь вытиралась пыль ещё во времена предателя Шепарда, и то, даже не мной, а перфекционистом капитаном Мактавишем. Ох ему тогда и прилетело от меня за вторжение в личный кабинет. Хах, м-да…       Глаза стали тяжелее. Прикладываю усилия, чтобы оторваться от стула; нужного мне предмета на столе не обнаружилось, придётся искать. А может, я и вовсе зря стараюсь. Ведь никто не исключал факт, что эта дьявольская звонилка всё ещё может быть здесь, у меня под носом, а мои глаза просто не способны разглядеть её под доживающей своё время светодиодной лампой.       Я смог встать не с первой попытки. И судя по первым признакам появляющегося лёгкого головокружения, можно безошибочно заявить, что после Праги тело весело и дружно послало меня куда подальше.        Телефон, который я всё ожидал найти на столе, какого-то чёрта валялся совсем в другой комнате. Конечно же, сейчас ведь самое время бродить по квартире в его поисках. Но у меня нет выбора. Я должен позвонить. Какое счастье, что осталось, кому. Сволочь Макаров обрубил не все концы.       POV Макмиллан       Должен сознаться, что мне ещё никогда прежде не доводилось опрокидывать на себя чай посреди ночи. Вот что значит: старость. Забыть поменять громкий звонок в виде атомной тревоги на мажорную мелодию фортепиано. Бр-р-р. Хорошо, что при испугах я никогда не выкрикиваю матерные слова, иначе, на утро ко мне возникло бы слишком много вопросов.       Оглушающий ор невыносимой сирены продолжал отражаться от стен моего кабинета и не умолкал вплоть до те пор, пока я не оклемался и не стал что-то предпринимать. И дабы не разбудить половину уснувших на работе коллег, я резко схватил лежащий на металлическом столе во всю мощь вибрирующий телефон и в панике стал жать на все имеющиеся кнопки одновременно. Авось, повезёт и сей кипиш затихнет. Так и случилось. Адский грохот в моём кабинете моментально сменился нервной тишиной, а я облегчённо выдохнул, чувствуя, как холодный пот покрывает мою спину и шею. Ну ничего, ложные тревоги ещё никто не отменял, это же SAS, надеюсь, все привыкли.       Смотрю на экран. Длительные посиделки за рабочим компьютером никогда не шли на пользу — буквы вперемешку с цифрами расплылись кто-куда и первое, что мне смогло броситься в глаза, это был не номер звонящего, а время — 21:03. Кому ж это не спится? У людей так много свободного времени, что порой его хватает даже на то, чтобы бодрствовать больше обычного? Ах, да. Нужно вспомнить, что помимо армии существует ещё и простой, никому и ничего не обязывающий, люд. Всё таки, не все гражданские — военные, которые обязаны соблюдать режим… Опускаю взгляд порядком вниз. Мой гаджет продолжал разрываться в порывах вибрации, а я наконец обратил внимание на подпись абонента: «Рядовой Прайсюша».

…

      ЧТО?!!!       Кхм. Спокойно. Спокойно, директор SAS. А то как дашь волю чувствам, поди и разорвешься от смеха. И нет, меня сразило далеко не «Прайсюша». Я прекрасно помнил того неопрятного смазливого бездаря, который чёрт знает когда подписал мне его так. Они были лучшими друзьями ещё со времён «курса молодого бойца». Это меня и бесило. Джону были полезны мои воспитательные подзатыльники, а этот ирландский разгильдяй Шон Рагер всегда умудрялся спасать младшего по званию и возрасту друга от, казалось бы, неминуемой кармы. Жалко парня, безоговорочно. Жил, как придурок, и погиб, как придурок. Но сейчас меня удивило другое. Рядовой. Боже, как это мило. Рядовой Прайс. Чисто, прямо и без пафоса. Не то, что сейчас: КАПИТАН ДЖОН ПРАЙС. Отстой.       Но мой весёлый настрой, воспрявший духом от воспоминаний давно прошедшего жизненного периода, очень быстро сменился на внутреннюю тревогу. Джон очень редко звонил мне на сотовый. Что уж говорить о том моменте времени, когда он возглавил ОТГ-141. Прайс пошёл своей дорогой, и я ещё в Припяти осознанно выпустил его из-под своего родительского крыла.        Последний раз бросаю краткий взгляд на время. Точно не похоже на Джона. Незамедлительно снимаю трубку и подношу телефон к уху.       — Что случилось?       Соблюдать правила этикета было некогда. Я насторожен, как никогда, и только нервное, насильно сдерживаемое дыхание Прайса прямо в динамики телефона усугубляло ситуацию.       — Он убил Соупа. — говорит очень спокойный и такой холодный голос по ту сторону провода. — Он погиб, Мак.       Моё лицо никак не изменилось. Практически.       POV Прайс       Подобно немощному таракану доползаю обратно до стола. Блаженство. Слышать голос того, до кого Макаров никогда не доберется — оказалось для меня неимоверной роскошью. Одним переживанием меньше, и на том спасибо.       Мои глаза опущены, бестолково рассматривают валяющиеся предметы у открытой панели ноутбука. Чем себя только не займешь ради замедления времени. Несобранность, уязвимость. Да, Макаров, этот букет прелестей собран специально для тебя. Пёс ты паршивый.       Всё же присаживаюсь на стул. Свободной ладонью протираю мутные за пеленой горечи глаза. Забавно то, что за эти секунды я уже успел подзабыть, что торчу на телефоне. И если бы не Мак, который, судя по затянутой тишине, тоже переваривал мои слова, не обратился ко мне, этот телефонный разговор можно было бы внести в книгу рекордов Гиннеса, как один из самых важных телефонных переговоров двух престарелых военных.       POV Макмиллан       Соуп… Соуп. Какой ещё Соуп? Неужто тот самый бессмертный Мактавиш, который завалил Шепарда? Мои аплодисменты, парень, снимаю шляпу. Но я и в лицо его ни раз не видел, так что не знаю, соболезновать ли Прайсу… Что ж, раз он мне звонит, значит, Джону нужна помощь старого друга. Забрасываю одну ногу на другую, разговор выдастся долгим.       — Что тебе нужно, сынок?       — Место. — без задержек отрезал капитан.       POV Прайс       Поток табачного дыма резко вырвался из моего рта и полетел куда-то в сторону. Мактавиш терпеть не мог запах этого курева, любил капсулы. И то, даже не курить, а чисто вдыхать запах. Психопат.       Зажимаю сигару в зубах, а сам подтягиваю к себе светящийся ноутбук. Прижимать телефон к уху с помощью больного плеча оказалось не очень-то удобно, пришлось подсуетиться.       Механически мои руки забегали по клавиатуре, набирая название нужной мне папки. Вот и она.       — Русский сказал, что Макаров хранит оружие в замке, в горах около Праги. Более точных данных у него нет.       Снова выдыхаю дым.       — Ему можно верить?       — Разве у меня есть выбор? — смотрю на шатающийся медальон Мактавиша, — У него есть причина желать Макарову смерти.       «Да и у меня тоже» — пронеслось в голове.       Зная, что старина Макмиллан сейчас просиживает свои булки за компьютером, отправляю ему до боли знакомые фото.       — Место знакомо вам?       — Да-а. — хрипло протянул Мак. — Во времена Захаева мы отправляли беспилотники в район около замка, но наши цели никогда там не были замечены.       Стяхиваю пепел в урну. Рукавом промакиваю потный лоб.       — Что там меня ждёт?       — Это настоящая крепость. Один вход, один выход… Хах, если ты только не умеешь летать. Офис охраны на дальней стороне территории, командный центр к северу от него. Оба тщательно охраняются. Если Макаров там, он будет в центре управления.       Прелестно.       POV Макмиллан       Секунда затишья — и на экране моего монитора появляются фотографии заманчивого характера, посланные Прайсом. Оружие, причем самое разное. От простых P99 с глушителем до взрывчатки С4. Осколочные гранаты, MP5. Да… Наш рядовой явно жаждет мести.       — Что это вы мне отправили?       — Список снаряжения.       Вау, серьёзно? Капитан очевидность.       — Довольно внушительный список, Джон. — захлопываю крышку ноутбука. — Что вы собираетесь сделать?       Его ответ был предсказуем и очевиден. Я просто очень странный человек. Пока собственными ушами не услышу — не поверю.       POV Прайс       — То, чему вы меня научили…        Тушу сигару и встречаюсь глазами с ублюдским лицом Макарова. Пока это только фотография... Но я об этом позабочусь.       — Убить всех.       Они одновременно кладут трубку. Оба сдержанно молчат. И лишь Прайс продолжает ненавидеть этот мир, сжимать кулаки и повторять дурацкое имя погибшего друга. Зато Макмиллан спокоен. Он воспитал достойного солдата из той размазни, что пришла к нему когда-то. И пока Джон точит ножи, заряжает винтовки и полоскает мозги Юрию, директор SAS расплывается в улыбке гордости.