Молчать

Дорогая, тебе нужна помощь. А мне она невыносима, беспощадная мысль о том, как напрасно коптят потолок дорогие волшебные свечи из тьмы интернет-магазинов, как пиздит порожденный отчаяньем карточный бог. Как осколки неврозов тупеют, и выстрадав гладкие грани, начинают сиять и сверкать, преисполнившись мнимым огнём, как слепые личинки безумья пируют в гноящейся ране, — и всё дальше, страшнее и призрачней жизнь за окном. Это всё не со зла, но привычным добром для тебя здесь не пахнет. Я, увы, провоняла убогой российской больницей насквозь: местом силы, сравнимым по благости лишь со святилищем Брахмы. Видишь? Я не гадала, а знала. Поэтому всё и сбылось. Дорогая, тебе не нужны ни любовь, ни её отдаленные спазмы. Мой зловещий Меркурий зациклен на дурость всегда убывать, убивать внеземную романтику и намагничивать разум. И любить меня — значит отринуть свою благодать. И любовь моя — значит пустое безмолвие, тихая темень, чуждый гомона множества квазивселенных единственный мир. Ты едва ли протянешь в моей атмосфере без магии долгое время. Я едва ли тебя расколдую, кроша ******** в элексир.