Часть 8
28 апреля 2023 г., 00:14
Признаваться в отсутствии чувств несравненно сложнее.
Как сказать, что на месте отчаянно ранних цветов
снова камень и холод, — и бренное виснет на шее,
обрывает движения, лязгает, тянет в ничто?
И чужие стихи отзываются тошной тревогой,
и похмельная вязкая горечь терзает язык.
Как сказать, что любовь так похожа на мёртвого бога,
что для веры ни глупости мне не достанет, ни сил;
Как в закрытой от бренного мира каморке сознанья
свет ложится на стены расплывчато и мудрено?
Выстрел был, соответственно кто-то убит или ранен,
но багряное тускло. Что кровь, что вино — всё равно.
Всё равно мне не вынырнуть больше из мглы солипсизма,
но признание это поделит на ноль столько лет.
И молчат, подавясь пустотою, последние письма, —
все последние письма.
Хромает прерывистый след.
