Кактус

Я никогда не верила в бога, не ходила в церковь, ела говядину и давила пауков… Вела не самый что ни на есть праведный образ жизни. Хоть и была дамой замужем и с двумя детьми, младшенький — совсем не от мужа. Ещё и коллегу подсидела. Некрасиво, конечно, но на такую должность назначают либо прохиндеев, либо минетчиц. Вот только боссом была на тот момент женщина. Короче, совсем не тот человек, кто удостоен попасть в рай или переродиться единорогом. Мужик на небесах, знающий все наши грехи — бред собачий, ну серьезно. Санта Клаус загробного мира, мать его. И вот, оно таки случается. Нет, я конечно думала, что умру молодой, но не в сорок же лет! Сорок! Так закурить хочется, с ума сойти можно. Надо же было этому придурку со встречки выскочить. Ну, а дальше по классике — темнота, дождь, кювет, смерть. Вопреки обещаниям, ни боженька лопатой по башке не дал, ни яркого света в конце тоннеля. Нет, свет конечно есть, но не тот. Жарит неимоверно. Песчаные дюны плывут и плавятся, как сыр на фондю… Фондю. Жрать хочется. Да хотя бы просто пить. Я где-то в Африке. Ночью до жопы холодно, а днём до жопы жарко. Я жду ночи, ведь с ночью приходит прохлада и оседает роса. Пища богов, серьезно. Впрочем, хватит о богах. И пусть я живое подтверждение, что они существуют, мне хотелось бы вызвать хоть одного из них на серьезный разговор. Я бы с радостью, правда. Но я переродилась в кактус.