Тяжело в деревне без нагана, или Анализ некоторых аспектов общения в рамках фикбучного литературного творчества

Эх, хорошо в деревне летом! Травка зеленеет, птички поют. Солнышко пригревает. Так и хочется выползти из своей норы, потянуться, размять мышцы-косточки и пойти гулять по стежкам-дорожкам, лихо сдвинув набок кепку, подкрутив чуб и заткнув за ухо стебелек ромашки. Что я и сделал не так давно, после восьми лет пребывания на фикбуке в качестве бесплотного привидения. Как оказалось, смотреть и участвовать — две большие разницы. Где зарыто сокровище Равно веселюсь, когда вижу сетования «если не в ТОПе, значит, фигня» и «в ТОПе одна фигня и отстой». Ерунда на постном масле. С великолепными, просто крышесносными работами я встречался (и знакомился, от души пожимая крайнюю левую кнопку под шапкой) как на центральной площади у топового стенда «Лучшие люди района», так и на дальних фандомных выселках, с заросшими лебедой тропинками и десятком ПЧ. Шедевр — что красивая девушка, может родиться и во дворце, и в хижине… а дальше как повезет или как получится подсуетиться. Но красота никуда не денется в обоих случаях. Статейный баскетбол О, что это тут у нас? Спортплощадка? Ну можно и так сказать. Фикбук породил интересное явление (не буду говорить — уникальное, поскольку не имею опыта других площадок): статейный баскетбол. Дебаты под работой прошли, а эмоции остались? Напишем статью. Прочтем — черт, а это, похоже, в ответ на дискуссию под моей! — и снова напишем статью. Прочтем — блин, продолжение потертых комментов! — и снова напишем. Оу, вот зуб даю, в мой огород камешек! — и вновь напишем. Мяч летает, зрители сначала азартно, а потом устало скандируют «Гол давай!», каждый участник игры в силу размера амбиций считает, что очередной пас летит исключительно в его адрес… даже если на самом деле в противоположный угол. Корзина никому не нужна: главное — пасы. Искусство ходить в гости по-фикбучному Иные откровения шарахают по башке не хуже кирпича с крыши. Для меня полным изумлением стал тот факт, что занесение в «избранное» не только доставляет радость автору, но и налагает совершенно определенные обязательства на читателя. Отслеживать, читать, комментировать… Черт, а я-то наивно думал, что колхоз — дело добровольное! Читаю для удовольствия. Не по обязанности. Когда есть время и настроение. Добавляю авторов в нетолстый талмуд избранного, когда какая-то вещь пробивает насквозь. Вижу обновления и рано или поздно их прочту (или просмотрю, вдруг окажется «не мое»). Иногда сразу, иногда через месяц или два. Потому что нет времени для спокойного знакомства. Потому что пашу аки пчелка, и порой неделями голова, как перегруженная память ПК, не приемлет ничего постороннего. Потому что читаю что-то другое, и не обязательно на фикбуке. Потому что единственное, чего в данный момент хочется — послать всех в пеший тур с эротическим уклоном и уплыть на необитаемый остров. А читать впопыхах ради галочки, переламывая собственное настроение, — не хочу, не умею и учиться не собираюсь. Были же времена в реале… без мобильных телефонов и чатов, когда в гости друг к другу ходили по наитию. Не по предварительной записи на прием «в четверг в 20.00 я к тебе, в субботу в 13.15 ты ко мне». И ничего, что иногда приходилось тыркаться в закрытую дверь. Зато точно знали — друг пришел потому, что захотел, а не потому, что в графике отмечено. Не вижу, не слышу, не скажу Комментарии под художественными работами и статьями. Болючая боль. Варианта два: или фильтруй каждое слово через мелкое сито, или молчи в тряпочку. Так как автор может обидеться — и, что самое грустное, не только автор. Особенность пространства и психологии: быть всегда настороже, усматривать в каждом слове намек, третий и пятый межстрочный смысл. Которого там сроду не водилось. Я тебя не так понял. Ты меня не так понял. Надеваю фрак, покупаю букет или коньяк, напрашиваюсь на встречу. Пытаюсь объясниться и получаю букетом по мордасам; спасибо, коньяк просто отодвигают, а то бутылка тяжелая. Не в претензии, сам виноват; язык мой — враг мой. Но все равно безмерно жаль. Дурак, промолчал бы, за умного сошел. Тешит только надежда: леди, мадемуазель, сэр, может, вы меня все же когда-нибудь простите?.. И обратная сторона: когда в силу условностей виртуальности выражать свое «фи» за вежливое хамство или иные пакости приходится иносказательно, обиняками. Насколько проще в реале! С правой в челюсть, никаких недопониманий и чувство полнейшего удовлетворения. Каждому сверчку свой шесток Что бесит. До черноты в глазах. Попытки разложить всех и вся по каллиграфически надписанным пакетикам и коробочкам. По кланам, группам, компашкам, песочницам. На фикбуке не допускается мысль, что кто-то может существовать сам по себе. Дружить просто потому, что общение приятно, а не в поиске выгоды. Злиться потому, что за некоторые слова и поступки дико хочется залепить оглушительную пощечину — будь мы в реале. Читать и хвалить работы, которые нравятся, вне зависимости от отношения к автору, а то и не разглядев толком, кто там автор. Вступаться за человека, которого первый раз в жизни видишь, чисто в силу объективности. Говорить в защиту того, кого на дух не переносишь, поскольку претензии несправедливы. Жестоко ругаться с тем, кого ценишь и уважаешь — а какого хрена творит что попало?! Да можно все это, блин! Но нет же, в каждом шаге и чихе усмотрят политический подтекст. Ты на меня наезжаешь, потому что я вчера наехал на господина N, а господин N из одного клана с господином X, а господин Х дружен с господином Y, которому ты оставил аж три положительных отзыва. Индивидуальность на фикбуке пресекается на корню, особенно если ты имеешь наглость не сидеть тихо в домике, а регулярно маячить на глазах. Я существую сам по себе. И абсолютно уверен, что в фикбучном пространстве живет масса самодостаточных людей, которым просто не нужны кланы и песочницы. Если кто и нужен — то друзья. Это совершенно другое; не понимающим разницу могу только искренне посочувствовать. Похлеще коронавируса А самое страшное, что психология фикбучной деревни невероятно заразна. Хуже коронавируса. Шпиономания, зависть под маской комплиментов, ты мне — я тебе, не играй в мои игрушки, не садись на мой горшок… Начинаю ловить себя на том, что поневоле пропитываюсь этой атмосферой, читаю статью или комментарии и думаю: гм, а что вы, уважаемый автор, на самом деле имели в виду?! Кого хотели поддеть? На какую обиду ответить? Жуть. Твержу, как заклинание, старый стишок: «У меня в саду шпиёны Оборвали все пиёны И нассали в сапоги — Сталин прав: кругом враги!» И пытаюсь смеяться. Получается, если честно, все хуже. Тяжело в деревне без нагана. То ли всех пострелять, то ли самому застрелиться. *** P.S. Я знаю, что меня спасает от пули в висок — нового «закукливания» или вообще удаления аккаунта. То, что на самом деле я не одиночка. Есть люди, которым я безмерно благодарен за поддержку первых активных шагов на ФБ; как бы ни сложились отношения, это останется навсегда. Есть мои авторы с офигенным пофигизмом, фанатичной любовью к своим фандомам, неподражаемой стилистикой; тащусь и по-хорошему завидую. Есть ожесточенные литературоведческие споры и трогательные письма в личке. Есть случайно найденные стихи — сколько месяцев уже стучат в висках ритмом барабанов, вот сподоблюсь как-нибудь и положу на музыку. Мне найдется кому радостно сказать «Доброе утро!», заходя на сайт, и с кем заболтаться до первых рассветных птиц о достоинствах и недостатках текстов, о жизни и любви. А в промежутках — что-нибудь прочитать и что-нибудь написать. Вот это и есть настоящий фикбук. Имхо.