Пусть

Под туманным взором струится печаль и болью отдаётся в груди последний потерянный свет - это все, что осталось, омытый его же кровью и угасший внутри, совсем потерявший цвет. Этот мир сереет, стареет, наверно, тоже и бессмысленным кажется выдох и каждый вдох. Измерить чужою мерою - невозможно, когда океан безразличия весь иссох. Холодный расчет, желание изменить, а, если придется, Ночь разукрасить мглой. Мир (не этот) книга в себе пленит и платишь за строки ты дорогой ценой. Пусть вина моя мною признана и проста, пусть в осколках зеркал отраженье твоей улыбки, пустой и такой привычный в глазах туман, твоя жизнь, твоя близость большая моя ошибка - не ошибкой вовсе её не назвать нельзя, но прекрасней (опасней), наверное, нет её. Твои руки по шее, касаясь едва, скользят, в силах все поменять в попытке вернуть его. Под туманным взором тоска, пустота, ничто. А Он в этом городе где-то не твой - ничей. Ты сумел изменить судьбу для него, но… …только скажи мне, что изменилось в твоей?