Незнакомцы с воспоминаниями

      Каждое утро, Сыну шёл по одному и тому же пути на работу и обратно. В зал и домой. Его тропинки были уже давно протоптаны и ноги послушно шли вдоль уже таких знакомых и привычных глазу зданий, и деревьев. Он неспешно собирает сумку, проверяет заряд наушников и повернув ключ ровно два раза выходит из дома.       Прохладный осенний воздух, поднимает вверх подол его рубашки, обнажая живот потоку ветра. Сыну вздрагивает всем телом. Прикрывает глаза и руками приглаживает непослушную ткань. Музыка в наушниках создаёт настроение. Песня, до этого ему незнакомая, вгоняет в тоску, в которой он не пребывал прежде, вместе с тем, томно ухмыльнувшись одним уголком губ, Сыну улавливает тот скрытый подтекст, что так ненавязчиво пытается скрыться за монотонной и тревожной мелодией. Без капли смущения, он поддаётся ритму, аккуратно притопывая и разводит руки в стороны. Словно чувствуя это, ветер подхватывает его движения. Он движется за его руками. Следует за кроткими шагами, кружит вокруг себя, но не теряя головы. Этот невидимый танец, что сейчас исполняет Сыну, останавливается вместе с выпавшим из уха наушником. Он наклоняется за ним, спустившись на одно колено, берёт его в свою ладонь. И снова откуда не возьмись, руку охватывает, словно лентой, поток воздуха, который теперь уводил его взгляд в сторону.       Глазами следуя за проводником, он встречается с тем, кого увидеть было и не думал. Случайная встреча, судьба ли это? Сыну знал, что в этом нет никакого смысла.       Сынён смотрит прямо на него. Их взгляды встречаются, как будто это какая-то ошибка. Сыну проходит мимо, будто не знает его.

Теперь они лишь незнакомцы с воспоминаниями.

      Музыка вернулась. Сыну не отрывал взгляд всё это время, видел, как стоящий напротив, закусывает губу и по старой привычке, нахмуривает одну бровь, создавая на лбу две полоски морщин.       Он же и делает первым шаг навстречу. Они оба, прекрасно понимают, что не смогут стереть друг друга из памяти. Но почему Сыну сейчас так естественно проходит мимо. — Ты ведь знаешь меня лучше, чем я сам, — говорит про себя Сынён. — Почему ты делаешь вид, словно не знаешь меня? — спрашивает Сыну.       Да, им обоим известно. Что они не будут тянуться к друг другу вновь. Их совместные воспоминания, останутся лишь прошлым, ведь в настоящем их, уже нет. Сейчас, им приходится делать вид. Словно они никогда и не были вместе. Те ночи, что они проводили под светом красной луны, чужое имя на собственных губах. Руки, знавшие путь и доставляющие удовольствие. Улыбки, заменяющие солнце, голос, пробирающий до мурашек, доводящий до тихих стонов. Всё ушло, вместе с осенним ветерком, пролетевшем между ними. — Надеюсь, что ты больше не будешь задерживаться в моей жизни, — последняя мысль, что связала их.       И ветер, что разорвал их, когда они разошлись по разные стороны.