Ты хочешь быть любимым, но сам эту любовь отталкиваешь

      Человеку, до которого я не могу достучаться. Если ты читаешь это письмо, то я надеюсь, что может хоть в письме я смогу достучаться до тебя. Потому что на бумаге легче выразить эмоции, чем вслух. Я пишу на бумаге всё, что о тебе думаю.       Ты безразличен ко всему, держишься холодно и отстранённо, находишься в постоянных раздумьях (складываешь руки в характерном жесте), но при этом сам страдаешь от недостатка любви и заботы, хоть и у тебя есть любящие родители, старший брат и младшая сестра, которая очень сильно тебя любит и надеется, что ты обратишь на неё внимание.       Я старался тебе это дать, поддерживал как мог, утешал, веселил… но ты воспринимал мою заботу в штыки. Я люблю тебя, но сколько бы я не пытался донести это, ты не замечаешь или не хочешь замечать. Твоя душа не выражает никакого желания, душа мертва, ты холоден как лёд и вместо сердца камень. Почему? Что с тобой? Что происходит в твоей душе? Я уже не надеюсь получить ответы на эти вопросы, потому что знаю, что ты не захочешь ответить на них.       Пойми, я устал и так больше не могу! Твоя отчуждённость просто опустошила меня. Я не знаю, что с тобой делать, тебе будто бы плевать на всех и вся, и тебя всё устраивает. У меня уже нет сил на то, чтобы хоть как-то повлиять на тебя, твой брат не справился и я тоже. Ты не знаешь о моих чувствах, я хотел тебе признаться в них, когда ты хоть немного оттаешь. Теперь ты никогда о них не узнаешь, потому что я ухожу. Прости меня, но ты сам виноват в этом и знай, если вдруг ты когда-нибудь одумаешься, осознаешь свои ошибки, почувствуешь вину и сожаление и придёшь ко мне просить прощения, то будет уже поздно и ты этого не исправишь. Я не смогу этого простить.       Прощай, Шерлок.