Всё он

Он сидит на холодном мраморном полу. Слёзы тихо льются по щекам. Он не замечает их. «Мужчины не плачут», — эхом разносятся в голове слова отца. Ему плевать. Все руки изрезаны, а на ранах уже появился небольшой струп. Разорвана чёрная рубашка, грязные брюки и туфли, покрытые трещинами. Платиновые волосы также перепачканы грязью и кровью. Он протягивает руку к карману, доставая оттуда прямоугольную пачку. Запах мяты моментально распространяется по всему помещению. Сигарета медленно тлеет в его длинных пальцах, окутывая пространство вокруг себя дымом. БОЛЬШЕ НЕТ Он закашливается и откидывает бычок подальше. Достаёт ещё одну. Вновь закуривает. Это не привычка, но лишняя пачка всегда при нём. Сигареты помогают. Помогают успокоиться. Ненадолго, но помогают. Они окутывают проблемы пеленой дыма, заставляя хоть на мгновение, хоть на секунду забыть обо всём. НЕ ВЕРНУТЬ Третья сигарета летит в сторону. Хорошо, если она попадёт на диван или шторы, или ещё на что-то легковоспламеняемое. Сгореть дотла. Идеально. Однако в комнате лишь он. Он и каменные стены. Холодный пол заставляет неприятные мурашки щеголять по всему телу. Они не покидают его уже несколько часов. И причина далеко не в холоде. УМЕРЛА Он откидывает голову назад и больно ударяется затылком. Плевать. Он не чувствует физической боли. Лишь моральная распространяется по всему телу, завладевая каждым уголком, каждым миллиметром, каждым кусочком кожи. НЕ УСПЕЛ Слёзы вновь начинают течь. Скулы сводит от гнева и расслабляет от апатии. ВИНОВЕН Он резко вскакивает. Его шатает. Он не пьян, но чувства делают его таковым. Он в бреду. Всё не может быть правдой. Вот сейчас он выйдет отсюда, а там она. С ярко-горящими глазами, с растрёпанными волосами, с такой до боли приятной улыбкой. СМИРИСЬ Снова оседает. Морщится от холода, но продолжает сидеть, всматриваясь в грёбанную темноту. Боится закрыть глаза, потому что её образ сразу же всплывает перед ним. Он просто выжжен на внутренней стороне век. От него не уйти. Очередная сигарета. Последняя в пачке. Больше нечем отуплять боль. Минуты тянутся бесконечно. У него нет часов, и ему не нужно следить за временем: оно теперь не важно. Воспоминания до сих пор бьются в черепной коробке, с треском разбиваясь о стенки. Бой. Страшный бой. Такого боя не было со времён второй магической войны. Всё пошло под откос несколько месяцев назад: встреча, секс, влюблённость... Им было так хорошо вместе. «Всё всегда имеет конец», — слова отца снова прорезают измученное сознание. НЕ ТАКОЙ КОНЕЦ ДОЛЖЕН БЫТЬ Он утыкается головой в собственные колени, с силой оттягивая корни волос. Он помнит все мельчайшие подробности. Абсолютно всё: они скрывались, хотя и жили вместе. Её друзья должны были отойти от войны. Им ни к чему было знать об их романе. Они с ней жили спокойно. Ничего не наводило даже не мысль о том, что ужас ещё не закончился. Как оказалось, Тёмный Лорд оставил посредника, который уже через месяц начал аккуратно наступать: сначала странные необъяснимые события. Никто не обращал на них внимания, списывая на аномалии волшебного мира. Первая ошибка. Всё закрутилось очень быстро. Нападения людей в чёрном становились явными и постоянными, но министр как всегда не хотел верить в что-то тёмное. Он попросил Поттера разобраться с этим, а тот, конечно же, согласился. Рыжий уехал на чемпионат, а Гермиона рвалась помочь Гарри. Поттер не смог ей перечить, как и сам Малфой. ГРЕБАНЫЙ ПОТТЕР Гарри держал всё под контролем. До одного дня. Один день, и всё закончилось. Закончилось смертью тысячи людей, но они были не важны для него. Лишь она. Она тоже погибла. Он не успел. Она не предупредила его ни о чём. Тихо собралась рано утром и ушла, поцеловав на прощание. Она в шутку сказала «прощай», мягко улыбнувшись. Кто же сука знал, что она не шутила. Он что-то промычал и уткнулся в подушку, снова засыпая. Вторая ошибка. Его разбудил стук в окно. Он поднялся, забирая у совы какое-то письмо. Письмо от неё. Она прощалась. Заранее прощалась. Он ничего не понимал. Совсем ничего. Тогда его решением было отправиться в Министерство, где сейчас она должна находиться на рабочем месте. Он быстро собрался, заходя в зеленый огонь. Мгновенье, и он на месте. На месте боя. Заклинания летят с невероятной скоростью, разрушая то, во что попали. Найти её. Ему нужно найти её. Он достаёт палочку, выискивая ту глазами. Не прошло и минуты, как он увидел. Она смело отбрасывала летящие в неё проклятья, гордо задрав подбородок. В её стиле. Она справится без меня. Третья ошибка. Он помогал бою, издалека наблюдая за девушкой. Она мастерски дралась. Всё было отлично. Но... Он слишком поздно заметил тёмного волшебника, подбирающегося к ней со спины. Он побежал, расталкивая всех на своём пути. Зеленый луч, крик и всё. Пустота. Он упал рядом с ней, кладя на свои колени. Он молил её открыть глаза, улыбнуться, подать любой знак, но всё тщетно. Бой закончился. Мальчик-который-выжил вновь победил и спас мир. Он радовался, получая миллиарды «спасибо», а потом заметил их. За секунду он оказался рядом. Он даже не обратил внимание на то, что его подругу держит Малфой, сотрясаясь всем телом. Первый и последний раз он плачет прилюдно. Поттер упал. Обморок. К нему тут же подлетели, поднимая и унося в медицинское крыло. А ей уже не помочь. Его оттащили насильно, после отправили домой. Он разнёс весь дом и засел в пустой комнате в подземельях. ВИНОВАТ Я Он взял пачку в руки, смотря в упаковку. Больше нет. Ни сигарет, ни Гермионы. Его Гермионы. Он виноват. Он не успел. Всё он.