Вендиго

      Если бы люди были внимательны, мир бы стал дышать совершенно иначе. Весь белый свет был бы, действительно, белоснежен, если бы люди...были бы чуточку внимательнее.       Знаешь, мой друг, где-то когда-то был лес. Непроходимый темный густой-густой лес. Сейчас на его месте нет ничего. Но... Представь, когда-то он точно там был. Его деревья, славные...высокие деревья качались из стороны в сторону в объятиях прохладного ветра, его роскошные кусты усеянные дикими ягодами грелись у мощных стволов этих самых древ, их кроны охраняли ласковую траву от выгорания в летний зной, дарили тень редкому заблудшему путнику, по осени пропускали капли дождя, когда теряли пышную листву (кроме елей, конечно, их ветви всегда служили верным навесом).       Кое-где пробежал зверек. Белка. Кое-где шолохнулся куст. Это юркнула кабаниха с маленькими малышами-кабанчиками. Кое-где проскакал по тропинке заяц. И не один. Ты видишь? Видишь..?       И, когда наступает вечер, лес пропускает через себя потоки холодного воздуха. Колыбельная. Ты слышишь ее? Слышишь, как поет лес, баюкая своих обитателей, своих возлюбленных детей?       Засыпает, будто, целый свет под этот тихий шепот листвы. Будто вся Вселенная на мгновение прикрыла усталые веки и любовно вздохнула.       По тропинке ступает иссиня-черный олень, хозяин и царь леса, который однажды падет под человеческой жестокой рукой.       Олень. Покрытый кое-где перьями вороного цвета. Олень ли? Вендиго. Кровожадный охранник. Благородный король лесных земель, готовый бесконечно проливать на снег по зиме и сухую листву по осени алую, словно полевые маки, кровь.       Его тонкие ноги плавно ступают по тропинке. Настолько тихо, что, кажется, дух-людоед не касается копытами земли и вовсе. Гордая осанка выдает в нем немногословного борца, изящная черная морда вытянута вперед, величественные рога вьются бесконечной чередой крепких острых, как штык, отростков. Каждый шаг заставляет разрастаться шире оглушительную тишину и несет за собой зябкую осторожность. Внимательные умные глаза, блестящие во тьме, как два драгоценных камня, трепетно следят за каждым уголком территории леса. Пока здесь живет мир и покой, дух спокоен.       Однажды...люди вырубят этот лес, уничтожат все-все до основания.       Куда же денется Вендиго, спросишь ты. Логичный вопрос. Я, с удовольствием, отвечу на него: " Где-то по миру, по бесконечным полям бродит иссиня-черный олень с вороными перьями на груди, на хвосте, на пятах. Его рога перемазаны красной запекшейся краской горячего возмездия за свой дом. Его глаза вновь следят за людьми. Вендиго можно увидеть лишь в ночи. Он теряется среди бесконечно высоких трав, среди старых-старых лесов, до которых еще не добрались руки человека. Днем же...кровожадный олень бродит по свету среди прочих людей. Бдит за их деяниями и с горечью закрывает руками глаза, замечая очередную человеческую ошибку. А следующим утром в мире становится на одного грешного меньше."        Если бы люди были внимательны не только к себе, но и к землям, которые их породили,... мир бы был совершенно другим.