Дыхание

Пальцы медленно скользят по клавишам. Медленно, но достаточно для того, чтобы попадать в ритм и извлекать нужные звуки из инструмента. Начав смотреть, оторваться уже невозможно. Вот и телефонист вновь придаёт этому слишком много внимания, и вызвано это даже не тем, что уделять внимание в этой комнате по большей части нечему. Музыкант сосредоточен, он отлично знает, что, где и когда стоит нажать, чтобы родилась полноценная мелодия. Мелодия, не заседающая глубоко в голове и при этом отвлекающая от тяжких раздумий. Спасёт ли музыка мир? Их мир? Да. Весь мир? Вряд ли. Он не смеет остановиться, ведь остановка это смерть. Стоит капле, падающей с потолка удариться о пол, и оба они проиграли. Проиграли с потрохами. Без возможности когда-либо снова поучаствовать в этом соревновании. Именно поэтому он продолжает. Мелодия приобретает всё новые и новые формы, но воздуха в их лёгких всё не прибавляется. Музыкант задерживает дыхание. Что-то влажное и тёплое касается его шеи, и чьи-то руки оплетают талию. В таком положении уже труднее играть, и он расслабляется, поворачиваясь к потревожившему его человеку. — Мы с тобой потонем, — шёпот прямо в ухо, но доходит он не сразу. Мозг противится этим словам. — Я уже потонул, — звучит ответ спустя какое-то время. Музыкант накрывает своей ладонью его затылок и прижимает к себе. Воздух кончается, поэтому каждый из них выбирает молчать, наслаждаться последними мгновениями. Телефонист слышит, как размеренно бьётся его сердце, словно годами отработанный стук часов, а Музыкант всё задерживает дыхание, словно это поможет его товарищу вздохнуть пару лишних раз. Словно его спасёт эта пара раз. Телефонист закрывает глаза, прижимаясь к его плечу и пытаясь услышать хотя бы один вздох, но очень скоро приходит к простому выводу: дышат они одними лёгкими — лёгкими Телефониста. Озвучивать это бессмысленно, Музыкант решил это уже несколько минут назад. Единолично. Так и не спросив его. Капля с потолка падает прямо на лицо Телефонисту. Холодная и неприятная. Она медленно растекается на скулы и щёки, чтобы после добраться до воротника. Он стряхивает её на половине пути, отстраняется от Музыканта и садится на единственную кровать. Есть ли здесь вообще хоть что-то способное спасти? Музыкант смотрит на него практически пустым взглядом, словно уже задохнулся от нехватки воздуха. Оценивает, нужен ли тому тактильный контакт. Похоже, ответ отрицательный, ведь Музыкант вновь отворачивается. Но уже не играет, а молча касается стены. Задуматься только — стоит ей сломаться, и они потеряют последние крохи воздуха, но, возможно, обретут нечто большее. Стоит ли игра свеч? Воздух кончается всё стремительнее, пусть даже они оба задержали дыхание. Важность этого газа была непонятна до его исчезновения. И теперь, не зная, что поделать, они сидят в этой комнате вдвоём. В комнате, в которой, казалось бы, есть достаточно, но нет ничего. Телефонист поднимает на Музыканта нечитаемый взгляд, словно просит о чём-то, но ответа не получает. Его молчаливый крик невозможно услышать. Поэтому он просто закрывает глаза, отдаваясь волнам судьбы. Судьба не заставляет себя ждать, врываясь в комнату вместе с потоком воды, выкидывая оттуда все вещи и почти потерявшие надежду тела. Музыкант реагирует быстрее, поднимаясь на поверхность вместе с товарищем. Первый глоток воздуха пьянит, приводит в чувства и порождает потребность в борьбе. Он тащит Телефониста к берегу и устало падает рядом, закрывая глаза и глубоко дыша. — Ты слишком легко воскрес для утопленника, — звучит яркий голос где-то под боком, и Музыкант не может не согласиться с ним.