Истории
22 сентября 2020 г., 23:45
Ты же видишь мой друг, Эту серость немытых хрущёвок
Ты же видишь вокруг, Эту тусклость желтушных огней,
Ты же знаешь, ведь ты так давно не ребёнок,
Растворённый в потоке волшебных, зализанных дней.
Ты опять закурил, утопая в мыслительной боли
На пустеющий взгляд лёгкий рак не так уж и плох
Может быть твоя жизнь и чего-то да стоит
Может даже остался далёкий, родимый порог...
И на лезвии улиц застывшие капельки крови,
Лишь напомнят о том что опять ты сегодня не смог.
Люди сыпятся на тротуары с высоток историй,
Возводя в абсолюты такой неприятный порок.
Я смертельно устал, но квартира моя - крематорий...
А бессонница вновь добивает последний восторг,
Я гуляю ночами сквозь эти высотки историй
И не знаю когда этот путь приведёт прямо в морг.
