Вино, дождь и танцы.

Все началось с вишневого вина, принесенного Софи из запретных городов. - Мама – моя человеческая мама – пила его по праздникам. И когда ей было плохо. Это, как-бы, универсальный исход любого события, - сказала она, положив темно-красную бутылку на их небольшой кухонный столик. - А папа? – Спросил Фитц. Он взял в руки открывашку, и четно пытался перевести инструкцию к ней. - Папа не пил. Плохо переносит алкоголь… - Надеюсь, если окажется что я тоже не переношу его, со мной ничего плохого не случится? – В конце концов Вакер открывает бутылку руками. - Je ne sais pas(1), - говорит Софи на неизвестном Фитцу языке. Это звучит одновременно грубо и плавно, настолько, что он даже не переспрашивает, позволяя повиснуть в небольшой комнатке уютному молчанию. Бренчат бокалы, которые мисс Вакер достает из нижнего шкафчика. У эльфов алкоголь вообще не в моде, так что из них, в основном, пьют сок на разных аристократичных балах. Они такие уже век как не устраивали – по этому Софи бережно вытирает пыль со стекла намоченной тряпкой. Она ставит их на стол и Фитц наливает чуть меньше половины напитка, прежде чем она останавливает его. - Не мало? - Вроде как, так не делают, - не вполне уверенно отвечает она. - Мы всегда сможем добавить, если захотим. Думаю, они растягивают удовольствие, или что-то по типу этого. Они аккуратно поднимают бокалы, и тихо цокаются. Софи торжественно делает первых глоток, чувствует странную сладость на губах, смотрит на Фитца – тот отпил лишь после того, как чательно вынюхал весь аромат. - И как тебе? – Спрашивает она. - Неплохо. Но опьянения они не чувствуют – до тех пор, пока мозги вообще не останавливают счет. Кажется, к тому моменту они «добавили» себе напитка уже дважды. - Это… вкусно… Языки у них заплетаются, от всего на свете хочется смеяться и хохотать. Чувствуешь себя таким легким и воздушным, будто лепесток на ветру! - Да-а-а…. еще выпьем?.. - А может станцуем?.. Софи коварно улыбается ему: - А давай! Ой-к! – Она покачивается, и ставит бокал на стол. Фитц пытается прокрутить её, но в итоге они почти роняют несколько беззаботно лежащих на своем месте вещей. Даже пьяный, Вакер думает – нужно выйти на улицу. На самом деле, можно и в зал. Но улица ближе – дверь прямо на их небольшой кухне. Белая, яркая, справа от холодильника и слева от столика. - Пойдем? - Там… дождик… - Ну и что? – Фитц улыбается, с кривинкой:- он же нас не покусает? Странная, смешная фраза, кажется какой-то слишком убедительно для Софи сейчас. Она не помнит, как кивает, и как супруг утаскивает её под моросящий дождь на улицу. Они становятся на каменной дорожке, окруженные посаженными гномами цветами. Темнота, единственные источники света – лампы, из окон дома, и блестящие бирюзой глаза Фитца. Его теплая рука ложится на её талию. Пальцы другой руки он скрещивает с её пальцами. Они неправильно медленно в этом ветре и холоде вышагивают в ленивом вальсе. Иногда Фитц наклоняется, срывая с её улыбки мимолетный поцелуй. В один момент, Софи думает, что это все – правильно. Вино, дождь и танцы.