Я много раз порывался уйти

Я много раз порывался уйти, Сменить имя и адрес, пойти по иному пути, По иной колее и иной дороге И не возвращаться в знакомые реалии. Не видеть лица людей, что улыбались и предавали. Не заходить туда, где уже много раз бывали, На тропы исхоженные, куда захаживали и заносили Изношенные и прохудившиеся сандали. Чтобы не вспоминать все то, что когда-то уже видали, Что чувствовали и непременно знали. Где-то нутром чувствовали, И уж точно знали. И почем лиха фунт нынче буде, И откуда взяться беде, И кому "Спасибо" сказать за счастье, И чей взор ловить на себе. Думалось почему-то, что уйти всегда проще, Всегда быстрее и правильнее. Чтобы не решать ничего извне, Чтобы не показывать внутреннее, Только Твое И, непременно, самое важное. Думалось, что мосты сжигать забавнее, Веселее Сидеть у кострища, забыв, что перед тобой пепелище Твое собственное Из дней и сезонов состоящее, Не всегда солнечное, Не всегда мудрое, чаще глупое И, наверное, смешное, Но твое Настоящее. Не поддельное. Почему-то думалось, что слова будут дельными, Что действия — обдуманными, Поступки просто какими-то иными, Не такими, как раньше. Другими. Казалось, возьми новое имя И начни с чистого листа, Там, где никто не знает тебя, Там, где ты до сих пор неразгаданная загадка. Улыбайся и смейся, шути, извиняйся, Но никогда, никому, ни в чем не кайся. Даже под дулом пистолета, Даже если это твоя беретта, Даже, если сам лично вручил, нажав пальцем На спусковой крючок своей виселицы Электрического стула и гильотины. Все разом, чтобы не было чувства вины, Что упустил что-то важное, Что-то мыслью придуманное, Но не обдуманное и сырое, Нудящее, Как рой диких пчел. Звенящее, Как колокол на башне... Не признавайся, главное. Ни в чем не признавайся. И улыбайся. Чаще улыбайся. Все время смейся, Клоуну подобно. Скалься. Хоть ядом плюйся, но не признавайся. Ни в чем не признавайся. Почему-то думалось, что уйти проще, чем остаться. Бросить все и всех. Выпендриться. А на деле же все не так, как кажется. И поступки не всегда те, что хочется, Совершаются. И слова услышанные не всегда теми действиями завершаются. Не всегда в них жизнь зарождается. Не всегда то, что видишь, именно тем и кажется. Не всегда то, что думается, то и видится. Не всегда то, что слышится, тем и является. Я вот тут сижу до сих пор со своим лицом И отражением неказистым, И наверное, даже кривым, Но своим. Родным и привычным. Будничным. По утрам сонным, раздраженным и злым. В галстуке выходном При параде наряженным Черном классическом. Вне зависимости от погоды за окном. И непременно с кофеем. С сигаретой в пачке и с мятной жвачкой. С музыкой В ушах и всюду. Чтобы будила сонную и недовольную рожу. Привычную, хмурую, бледную. Наверное даже кем-то любимую. Бедный это-то кто-то... Достался же ему такой дока. Такой дятел упертый, каких свет не видовал. Уйти всегда проще. Это даже не я так сказал. Это факт всем известный. Истина, чтоб ее. Лирика. Философия. Устал от нее. Остаться сложнее. Так бывает. Так есть. И тоже лирика, философия. Много слов, их не счесть. Просто, когда ты не один — у тебя внутри что-то есть. И тебе важно Быть именно Здесь. Тебе важно Жить именно Здесь.