Часть 1
25 сентября 2020 г. в 00:11
Красное солнце жжёт её бледную кожу до кровавых отметин. Кларк рассматривает свои руки, покрывшиеся первыми язвами, и не пропускает ни грамма эмоций сквозь прилипшую маску безразличия.
Токсин не действует на неё. Она не хочет убивать.
Она уже убила.
Ладони сжимаются в кулаки. И боль пронзает тело. Боль, которая должна пронзить её сердце пулей.
Боль вины. Боль утраты.
— Уходи! Кларк, чёрт тебя побери, проваливай!
Мёрфи машет через стекло пыльного окна, указывая на ближайший дом. Просит скрыться от палящих лучей солнца. Просит не мучать себя.
А у Кларк кровь по запястьям. Из самого сердца.
— Кларк!
Кларк дёргается, словно от пощёчины. Голос принадлежит не Мёрфи. Никому из тех, кто на Санктуме. Никому, кто жив.
— Кларк, я здесь!
Воспалённый взор упирается в дымку, занявшуюся где-то впереди. Силуэт увлекает её движениями рук.
Кларк поднимается со ступеней замка и делает несколько шагов.
Кровь шлейфом стекает по её следам.
— Сердце и разум.
Как мантра.
Сердце остановилось. Разум опустошён.
Кларк падает на колени. Дымка рассеивается. Его образ меркнет.
Как и свет в её глазах.