17.11 (смоль)
21 ноября 2020 г., 02:33
***
Болит. Внутри. Словно душит. И я не могу уснуть. Лезет из сердца наружу, Свою выпуская суть. Гнилая, с кожей из смоли, А может и есть лишь смоль. Без глаз, без костей, без крови, Горячая, как алкоголь. Но жар ее не приятен, Ни горло, ни тело не жжет, Будь осторожен, приятель, Подальше держись, от забот. Тебя не спасут препараты, Психолог бессилен тут… Все будут не очень рады, Увидев проблемы труд. Она, тем не менее, сильно Держится, ребра твои обнажив. Её не прогонишь мимо, Ей незачем вовсе служить. Она как свобода… Но хуже. Наружу лезть не прекратит. Её не пристрелишь оружием, Она ничего не простит. Бывает, сидит спокойно, И ждет, будто новый подвох. Она вам не даст жить достойно, Или мне. Ведь я сам как-то слишком плох. Я кадый раз замираю, Хватаю ртом воздух и жду: Она попытается, знаю, Но я, хоть убей, не пущу. Залезу сама в подсознанье, Возьму с собой револьер. Его — на висок, стоп, дыхание… На миг, либо… Насовсем.
