На крыльце

Я сижу на крыльце, на границе двух пьяных миров, в голове тишина, неожиданно мирный покой. В этой сказке дословно прописана каждому роль, лишь моя изменилась холёной и тонкой рукой. Замок движется в город, когтями взрезая песок. Я сойду у цветочного моря, закрывшего дом. И поверю — всё было навеянным книгами сном, чтоб забыть, нужно просто умыться холодной водой. Но глаза его — звёздные сколы под льдисто-зелёным стеклом… Участь крайнего слева, привычная ученикам. В поле вьются цветы с лепестками блондинных волос, ветер ноги колышет — серебряно-синий рукав. Рассказать всё огню, остальным не попасть на глаза, потому что они вместе третьи, десятые, -дцатые долгие сутки, и в их душах заметить легко и огонь, и весну, и пылающе пламенный сад. Потому что не трудно любить, чёркать профиль в пергаментной скрутке, но труднее поймать на себе его взгляд, отблик гладких камней. Я растил мандрагоры, готовил, терпел постоянство отлучек. Просто в сказке, я знаю, помимо начала всегда есть наполненный счастьем конец. И у них он получится лучше.