Радость пахнет ванилью

      Мне страшно. Очень страшно. Я…я просто не знаю, что делать. Звонить в полицию — бесполезно, бежать тоже.       Ведь от себя, черт возьми, не убежишь. Ты — единственный человек, который будет рядом всегда. Всегда, понимаешь?       Нет, не подумай, я не сошел с ума от одиночества, сидя в четырех стенах. Наоборот. Небольшая квартира на двенадцатом этаже, гитара, чашка обжигающе горячего кофе всегда дарили мне душевный покой.       Все изменилось.       Сейчас я чувствую, как с каждым ударом сердца мой разум растворяется в звенящей тишине квартиры, а память осколками рассыпается по ламинату. Этот текст — моя единственная возможность сохранить себя, пусть и на гребанных тетрадных листах.       Но давай сменили тему.       Ты вряд-ли станешь отрицать, что у каждого есть необычные привычки, маленькие странности, которые и делают его уникальными. Моя странность немного выходит за рамки того, что принято считать «нормальным».       Я чувствую запах и вкус эмоций.       Знаю, тебе трудно поверить, что для меня радость — долька шоколада с красным перцем на языке и витающий в воздухе запах ванили, а грусть — глоток двойного эспрессо с мятным ароматом. Но пойми, мне не легче принять, что ты не чувствуешь кислоты страха, не знаешь, как пахнет злость. Так что думаю, мы в расчете.       Тебе интересно, как живётся человеку с подобными психологическими отклонениями?       Не поверишь, но вовсе неплохо.       В свои 27 лет у меня маленький, но довольно прибыльный ресторанчик в центре Санкт-Петербурга. От тысяч других таких же заведений его отличает одна маленькая фишка. Гостям не предлагают меню, я сам выбираю, что они сегодня будут есть, исходя из их эмоционального состояния.       Кстати, хочу отметить, что вкус и запах эмоций у каждого уникальны, хотя у друзей или влюбленных они часто схожи.       Но я пишу не для того, чтобы похвастаться и рассказать, как поборол десятки комплексов и неуверенность в себе. Нет. Я пишу, потому что вся моя тихая, размеренная жизнь в одночасье рассыпалась, словно карточный домик.       Но обо всем по порядку.

***

      Седьмое августа, полночь. Я после тяжёлого рабочего дня бреду домой по улочкам Питера. На небе нет ни единой звезды, даже луна стыдливо прячется за бархатными тучами. Лёгкая прохлада приятно освежает мысли, воздух наполнен спокойствием и умиротворением.       Навстречу, держась за руки, идут двое влюбленных. От него пахнет корицой, от нее — бескрайним океаном.       «Каждый любит по своему», — думаю, непроизвольно улыбаясь.       Тишину ночного города бесцеремонно нарушает звук мотора. Из-за угла вылетает серебристо-серый автомобиль. Мужчина оборачивается на шум, и, замешкавшись на долю секунды, толкает девушку вбок.       Она кричит, он уже нет.