Так не влюбляются

Джерард нашёл его в своем шкафчике. Он просто стоял у стенки, потрепанный, коричневый, с желтоватыми страницами без разлиновки. Дневник. *** — Ты издеваешься, Джи? — прохныкал Майки, когда брат в который раз закрыл перед его носом дверь своей комнаты. - почему тебе рисунки важнее меня? Джерард опустился на стул и закрыл лицо руками. Черт, конечно, Майки был для него важнее любых рисунков. Уэй заткнул уши наушниками и достал из рюкзака коричневый блокнот. Никогда. Никому. Он взял ручку из грязного стакана с кистями и открыл дневник. Джерард соскучился по нему. Фрэнк. Парень с такой же тетрадкой. Где-то в другом конце Америки. Они видят записи друг друга. Уэй открыл блокнот на последней исписанной странице, держа ручку. Он всегда пишет синей. Фрэнк - черной. Джерард расслабился, когда заиграла его любимая песня. Он просто блуждал по странице глазами, пока не дошел до самой последней записи. Сердце парня заколотилось, как бешеное. "Джерард". Первое слово, он перечитал его несколько раз. "Знаешь..." Второе слово, Уэй улыбался, на его глазах наворачивались слезы. "Я влюбился". Наконец-то. Джерард был рад за Фрэнка. Его странный друг никогда не говорил о том, что влюблялся, о своих друзьях или вообще о так называемой социальной сфере своей жизни. Дрожащей рукой Уэй написал "В кого, Фрэнки?". Джерард знал, что сейчас Фрэнк за тысячи километров от него писал имя, описывал кого-то, и не знал, что в комнате Уэя в каждом шкафу лежали листочки со стихами, посвященными ему. Что Джерард думал о нем каждую секунду, каждое мгновение хотел быть рядом. Что Джерард любил его. Уэй отвернулся на секунду, чтобы не видеть, как чернила выписывали имя. Джерард встал и взял с подоконника вчерашний остывший чай. Он вернулся к столу и взглянул на страницу. "В тебя". *** "Знаешь, я так люблю печенье с шоколадной крошкой!" "Если мы когда-нибудь встретимся, я куплю тебе, ладно?" *** Фрэнк лежал на крыше и пил холодный вишневый сок. Недавно он написал песню. Песню о любви. Песню о Джерарде. Айеро так хотел дать ему послушать, а желательно сесть рядом и спеть ее под гитару. Но они сразу обусловились, что не дадут друг другу никаких контактных данных, кроме дневника. Они не обменивались номерами, страницами в соцсетях, да даже полными именами. Джерард. Фрэнк даже не знал, как он выглядит. Но влюбился. — Ну и как же тебя угораздило, а?.. — сказал Айеро сам себе и полез в рюкзак за дневником. Он не споёт Джерарду ту песню. У него нет возможности признаться красиво. Но Фрэнк больше не может. Ему нужно, чтобы Джер знал. Айеро открыл блокнот и достал ручку из нагрудного кармана рубашки. Он несколько мгновений смотрел на пустую часть страницы. Фрэнк взял ручку и аккуратно, медленно вывел: "Джерард, знаешь, я влюбился". Айеро полез в рюкзак и достал мятую пачку сигарет, которую растягивал уже на месяц. Он достал сигарету и спички — зажигалки у него не было. Парень закурил, ложась спиной на сырую крышу и щурясь от слишком ярких, пусть и дождевых, облаков. Фрэнк выкурил сигарету и бросил ее во вчерашнюю лужу около края. Айеро открыл дневник, бесцельно листая страницы, пока не дошел до нужной. Конечно же, "в кого, Фрэнки?" Фрэнк грустно улыбнулся и так же аккуратно и медленно вывел: "В тебя". Айеро убрал дневник в рюкзак и нацепил его на плечи. Парень медленно побрел вниз по пожарной лестнице, думая о том, что сделал. Он спустился и не смог больше ждать. Фрэнк в подъезде снял рюкзак и достал блокнот, торопливо листая к нужной странице. Мокрая. Она мокрая. Джерард... плакал. "Я тоже люблю тебя". *** "Джи?.. Я тут подумал... Черт, этот дневник ведь когда-нибудь закончится, да?" "Знаешь, я слышал о человеке, который вырвал последнюю страницу из книги, чтобы у истории не было конца. Давай не будем заканчивать нашу историю?" "О чем ты говоришь?.. Вырвать последний лист?" "Нет, оставить его пустым. И потом, когда мы будем взрослыми, и нам будет плохо, мы сможем написать друг другу" *** Шесть лет спустя. Парень в пальто и полосатом шарфе ехал в забитой электричке. Ни одного свободного места, он стоял около дверей. Жарко, чертовски жарко от этой толпы. Он поставил портфель на пол, чтобы размотать шарф и расстегнуть пальто. Стало уже не так жарко. Три станции. Песня в наушниках кончилась. Две станции. Оказалось, на телефоне мало зарядки. Одна станция. Он поправил пальто и шарф. Ноль. Парень вышел из электрички, останавливаясь, чтобы вытащить волосы из-под шарфа, и пошел дальше. — Молодой человек! Подождите, молодой человек!.. "Молодой человек" в шарфе обернулся. К нему шел невысокий парень в зелёной куртке, весь в татуировках, что было видно по открытой части его рук и шеи. Руки. Портфель, который он оставил в электричке. Все документы для работы, паспорт и деньги. Юноша удивлённо посмотрел на парня с портфелем. — Вы... да вы просто мой спаситель! Тут все мои документы для работы! Он взял портфель, который ему протянул незнакомец, и посмотрел на него, как на непослушного ребенка, потерявшегося в магазине. — Спасибо огромное, молодой человек... Как вас отблагодарить? Правда, это все мое состояние, паспорт, документы, работа!.. Парень перед ним переминался с ноги на ногу, неуверенно смотря на хозяина портфеля. — Да бросьте, ничего не нужно... Я всего лишь вернул вам то, что вы оставили Голос незнакомца был необычным. Звонким, но он говорил тихо. — Я вас прошу, ну хоть чашку кофе Юноша улыбнулся, беря портфель в одну руку, и посмотрел на парня. — Ладно, но только чашка, — тут невысокий поднял взгляд. — Могу я хотя бы узнать, как вас зовут? Они вместе пошли по улице. Молодой человек в шарфе сунул руку во внутренний карман пальто и извлек оттуда простенькую визитку, сразу протягивая ее незнакомцу. — Конечно, в-вот... А что насчёт вашего имени? Юноша взял карточку и прочёл имя своего спутника, после чего остановился, все так же смотря на визитку. Он поднял взгляд на парня, который тоже остановился. — Прошу прощения... Мистер Уэй, вы, случайно, не любите печенье с шоколадной крошкой? — парень в куртке еле заметно улыбнулся. — Я Фрэнк.