Мы встретились неслучайно

Он лежит перед ней, блаженно растянувшийся на простыни, такой милый и, казалось, беззащитный. Спящий. Три дня вместе, три дня пугающе беззаботного блаженства. Оно было таким чистым, каким насыщенным… Словно на самой высокой ноте где-то на грани слышимости и понимания пели в унисон струны их душ. Долго такое не длится, она это точно знает. Струны, натянутые слишком сильно, быстро рвутся и больно бьют по пальцам или по лицу, оставляя кровавые полосы. А она не хочет, чтобы он страдал, да и сама, по правде сказать, тоже. Он уйдет. Рано или поздно, попрощавшись или по-английски, но уйдет. А она отпустит. Просто потому, что так надо, потому, что так лучше для них обоих. А ещё потому, что она знает: где-то там, на туманном острове, есть тот, кто ждет его, не теряя надежды, не веря даже в смерть, увиденную собственными глазами. - Он любит тебя, - шепчет она так тихо, чтобы не разбудить его. – И я тоже, - шепчет она так тихо, чтобы он не услышал. А он и не слышал, но лицо его почему-то стало грустным, а ладонь сжалась, скомкав простыню. Она вздохнула и решительным жестом смахнула блеснувшую в уголке глаза слезинку. Плакать она будет, когда он уйдет.