Клетка мотылька

Сожалеть о полученных ранах — все равно что сожалеть о том, что родился на свет или родился не в то время. Антуан де Сент-Экзюпери.

***

- Я не могу... Я не могу больше терпеть. - Кричала, нарушая тишину в пустоте. Та, что, скоро сломается. Та, что, ночью мечтает о запретной, но такой манящей любви. Та, которая жаждет и как мотылёк, летит в ловушку огня. Такого притягательного, , но обжигающего. Обжигающего, как её любовь которую она держит в себе. Она создала, собственную клетку, из которой не может выбраться. Чем, больше она пытается вырваться из лап этих чудовищных чувств, тем сильнее её втягивает обратно. - Почему?... Почему ты меня не замечаешь... - не обращая внимания на острую боль в руке, сжимающую, уже на осколки разбитое зеркало. Разбитое, как её сердце, обливающееся такой же алой кровью, которая стекает по её прекрасно, бледной ладоне, капая кроваво-алыми пятнами на холодный кафель. Аннет привела себя в порядок. Убрала осколки стекла, так похожего на её сердце. Промыла рану. И вышла из уборной, посмотрев на время. Она опаздывает на урок. Той самой, по которой она страдает. Той самой, её собственного огня, а она как мотылёк так и тянется к нему, зная как это опасно. Той самой, её скрытой, желанной, не разделённой любви.