Обожаю губную гармошку

      Обожаю губную гармошку. Слушаешь и кажется, будто ты на Диком Западе, вокруг спокойствие, ритмичное звучание и револьвер в руке…

***

      Железный револьвер, приставленный к виску твоего врага, что в слезах глотает пыль на коленях, блистал в лучах утренней звезды. А рядом с будущим покойником стояло грязное одинокое дерево — виселица, где засохшие трупы заключённых медленно качались от попутного ветра, скрипя обрубками толстых рукавов погибшего ствола. А на груди ярко сияет твоя «гордость». Ты -шериф, и ты - лишь судья…       Одинокий странник тихонько попивает виски в местном салуне, попутно готовясь к предстоящей перестрелке…       А ты ожидаешь, пока горстка людишек соберется в толпе и тихо споет молитву в честь погибшего. Ждёшь и думаешь: Кого сегодня повесят? Но тут раздаётся крик женщины, что отвлек тебя от затянувших в мрак странных дум. Мать, что увидела зеницами провидца смерть своего ребёнка. Глупая старуха. Та самая, что некогда шила для тебя новый костюм. Все бежит и бежит, пока в один момент не рухнула на землю, схватив, прижимая к груди, бездыханное тело. И захлебываясь слезами горя, кричит. А ты стоишь и ждешь, проговаривая мысленно одно: Кого сегодня повесят?       Ты следил за этим, да покусывал сигару во рту. Тебе было смешно. Смерть - это всего лишь очередной повод. Повод насладиться кровью, выглядывая страх, что расползся повсюду. Вот оно, пробуждение твоего внутреннего монстра. И вот, снова крик. Но ты оглянулся и только лишь тьма, пустота окружила твою слепую веру. А ты все читаешь, и думаешь: Да кого, твою мать, сегодня повесят?! — Ах точно, — и вдруг озарение. — Сегодня, повесят меня…