Подарок самому себе...

      Тихое утро встретило абсолютной тишиной, без всяких романтических глупостей вроде пения птиц или стрекота кузнечиков. Он спал в одиноком доме в какой-то пустоше.       Открыв глаза он равнодушно встретил новый день. Очередной восход и заход солнца не вызывал никаких чувств внутри. Разве, что зияющая дыра в районе сердца стала виднее на свету.       Он поднялся также как и несколько дней назад, как и месяца назад, никаких изменений. Нет ничего лучше постоянства, нет ничего хуже пыльной рутины. Но ему безразлична глубина в которую он ныряет, как ее меряют окружающие люди, он ничего не хочет достичь на дне или поверхности.       Он продолжил свой путь после утреннего умывания в местном источнике. Гладкий метал катаны послушно лег в ножны и отточеным движением был помещён за спину. Виды нисколько не впечатлили, а миссия не вызывала интереса. Спокойно. Неинтересно.       Обыденно…       Мысли поглащали в свой мир раздумий и безучастности к внешним событиям. Здесь нет надоедливых вопросов о самочуствии, настроении или что можно ещё придумать. Ты знаешь сам себя достаточно хорошо чтобы не задаваться такими вопросами. Ты будто в одной комнате с собой и раскладываешь информацию по полочкам, иногда достаёшь старые записи и альбомы чтобы приписать, то что чувствуешь сейчас, перечитываешь, подправляешь, почти стирая исходное воспоминание. Вот и сейчас он достал один из томов на полке со стальной гравировкой «семья». Мальчики сидят на уютном татами и умиротворенно читают.       Странное воспоминание. Здесь ему говорят о чьём-то высказывании. Он уже не помнит слишком много слов стёрло время. Есть лишь обрывки о жизни, а вернее почему не следует жить, если нет цели или людей, которым ты нужен. Он быстро закрывает книгу. Не хватало только снова вспомнить его.       Слишком тяжело. Как там говорилось? Нет тяжелее груза, чем собственные мысли? Иногда люди говорят правильные вещи. На столе лежит ещё незаполненная книга. В ней появляются надписи по мере появления новых мыслей.       А может они правы? Дома его никто не ждёт, цели он не имеет. Хотя может кто-то и поплачет, но на жену смотрят многие, а дочь его почти не знает. Остаётся только Наруто, но у него семья. Зачем ему какой-то забитый жизнью шиноби? А ждать больше некому. А может закончить всё? Не держит же уже ничего. Но его ведь могут посчитать слабым, мол, не смог противостоять проблемам.       Задумавшись об этом он решил, что раз он не может справиться с проблемой бессмысленности жизни, то действительно достоин презрения и осуждения. Никого ведь не удивит, что после выполнения миссии шиноби не вернулся? Получил смертельные раны, даже искать не будут — его жизнь не настолько ценна.       Он резко вернулся в реальность чуть не упав со статуи Мадары. Символино. Может сделать это красиво? День в который родился умереть, и где? На памятнике его великого предка.       Он спокойно достаёт катану из ножен и смотрит в глаза своему отражению. Давай.       Кровь стекает по зеркально гладкой поверхности. Наконец то у него есть настоящая дыра там, где она у него внутри уже много лет. Символично. Также, как его жизнь.       Довольная улыбка на бледном лице смотрится жутко. Особенно с кровью на краешке губ. Тело безвольно падает на камень пачкая его жалкой кровью самоубийцы. Символично.