Сборник стихов

У Скомороха Господня ничего нету, Кроме дороги, леса и неба, Кроме последних остатков лета И заплечной котомки с кусочком хлеба, Глиняной свистулькой с отбитым носом, Кусочком цветного стекла и сухим цветком. Еще есть охапка дурных вопросов, Идет Скоморох по миру с ними и туеском, В котором, как бусины, черничные ягоды. Если вдруг встретишь его, шагу прибавь, Не останавливайся, не оглядывайся, Если тебе дорога твоя обычная Явь. На секунду помедлишь – а в его ладони черника, Тянет ее к тебе, говорит: "На, покушай, Спелая совсем, прямо из леса, гляди-ка, Съешь немного – и видеть начнешь лучше. Прямо как я: что было, что будет, Что никогда не случилось, что могло бы Стать, но не стало; какие бывают люди Злые, оттого что хотят быть добрыми, И как даже у злых внутри сияет свет". Ты отшатнешься, отпрянешь, сбежишь стремглав, А потом будешь думать: "Нет, нет, нет, Я не хочу такого себе, я был совершенно прав". Потому что увидел Вечность в его глазах И услышал, как она взывает к тебе, Шепчет тихо и вкрадчиво: "Забудь про страх", – И от этого стало крепко не по себе. Днями ходишь прибитый, теряя нить разговоров, А ночью – просыпаешься от нервного жара И слышишь, как стучится в ушах с укором: "Что же ты, дурак, не принял подарок? Ведь у Скомороха Господня ничего нету Кроме этого..."