Не сейчас, не время

Ты смотришь, но не наблюдаешь, Как я хочу прикоснуться к твоим губам своими. Как хочу зайти в душ с тобой, Как хочу зайти в комнату твою И поцеловать тебя перед сном. Как хочу готовить тебе Ранним утром, после бурной ночи. Как хочу, чтобы мы проводили больше времени дома, вместе, А не на работе, врозь. Но это всего лишь мечты Может, они и сбудутся когда-нибудь, Но не сейчас, Не время. Сидя на ступени возле дома, Ли старательно выписывала ручкой на листке бумаги эти слова. Они не принадлежали кому-нибудь из её знакомых, нет, она просто их выписывала, как мимолётное стихотворение, но у неё никогда не получалось писать их складно. Как бы она не старалась, вечно выходили только предложения, связанные только смыслом, но не рифмой. Я думаю, это знакомо каждому, кто хоть раз в жизни пробовал написать стихотворение. Но у юной писательницы романов это выходило мягко говоря не очень хорошо. Даже можно сказать – плохо. Девушка вырвала листок из блокнота, в котором писала все свои зарисовки насчёт своей книги, и разорвала листок кусочки, сделав рядом с собой небольшую кучку макулатуры. Достав из кармана зажигалку с сигаретой, она закурила. Воздух, пропитанный едким дымом, кружился вальсом в её лёгких, но она продолжала вдыхать и вдыхать, пока от сигареты не остался только белый бычок. Достав ещё одну из коробочки, она хотела снова почувствовать этот запах, облегчения и спокойствия, но сильная рука остановила руку с зажигалкой. — Детектив, курить вредно для здоровья. Не делайте этого больше, — сказал подошедший и вынул изо рта Ли сигарету, мягко, чуть с прищурам, улыбаясь. На это девушка только отвернулась в другую сторону и взяла рядом стоящую бутылку с чаем. — Тебе то какая разница, переживать и убиваться горем будешь, если помру? — со странной улыбкой на лице, произнесла девушка. — Я переживаю и буду переживать за Вас. Такое у меня воспитание, — Коннор нежно улыбнулся. От этой улыбки пробирало до костей и хотелось улыбнуться этому солнцу, что светит только для неё. Девушка лишь вздохнула и встала со ступеней возле входа в дом. Она оставила окурок на рваном листе. В это время он тлел и пепел падал на эти куски, потихоньку прожигая в бумаге дыру. Коннор взял окурок в руки и ловким движением кинул его в мусорную корзину. Такой трюк с бумагой не проделаешь, он уже хотел выбросить и их, но почему то резко передумал. Он никогда не видел и не слышал, что она рассказывает или пишет стихи. Ему стало интересно, что же она писала, поэтому, кусочек за кусочком, он складывал этот пазл из клочков бумаги и слов, сплетая их в стихотворение. Наконец собрав всё воедино, он прочитал его. Мысли роились в голове: "Кому она это написала?", "Она круто пишет, почему мне не показывала?", "А есть ещё стихотворение подобной тематики?" и так далее по кругу. Он посмотрел на дверь, ведущую в дом и улыбнулся. — "Не сейчас, не время"