вены дорог

мои мысли забиты чем-то неестественно омерзительным, гадким. я сам не смог предугадать твою смерть. никто не мог. улыбка, фактически растянутая до ушей, звонкий, заливистый и заразительный, что не мало важно, смех. мне вечно казалось, что твои глаза, несмотря на тембр речи — печальные. самое страшное и «омерзительно гадкое» то, что я так и не смог узнать, что с тобой произошло в ту злополучную ночь. почему ты пустила по вене струю воздуха, почему ты не написала даже предсмертное письмо. снова забываюсь. снова улетаю в глубины подсознания. мои ладони нащупывают на шершавой, чуть холодной поверхности подоконника мобильный. пора бы удалить твои фотографии. пора перелистнуть эту заляпанную кровью и слезами страницу. пора. пора. пора. нет. меня снова ломает. ломает до хруста позвонков, до истошного крика, что эхом раздаётся где-то там, похоже, за горизонтом моей необъятной боли и непонимания. я надеюсь, ты меня слышишь. надеюсь чувствуешь то, что ощущаю я сейчас. ты права. я никогда, возможно, не ценил твоего присутствия рядом, но легче переступить через барьер гордости и банально извиниться чем не иметь возможности этого сделать. это конец. конец нашей истории., но не начало новой, точно я исписал все чернила.