Страх

Страх. Ужасная вещь... Смотришь человеку в глаза, только хочешь сказать самое важное, на тот момент, самое нужное, что перевернет твою жизнь... Смотришь в глаза. И немеешь - сердце стучит бешено, будто ты стоишь на краю обрыва, и ветер предательски тебя раскачивает.. Колени перестают быть твоими, температура тела резко падает до 36.2 по Цельсию, тебе становится холодно, пальцы, будто бы десять умирающих в муках эпилептиков... В горле ком... Дыхание. Его перехватывает... В висках страх. Страх совершить очередную ошибку... И выбор не велик. Ты должен либо сказать Это. Либо спросить об Этом. Либо догадаться своим постепенно отмирающим куском серого вещества, что за дым в голове у человека напротив...Ты пытаешься... Ты говоришь себе: "Это не сложно, приятель! Ты столько раз представлял этот момент, ну же! Сейчас самое время!" А потом в памяти всплывает момент... который ты хочешь удалить из жизни... из жизней - себя и человека напротив. Глаза в пол. В гавань висков заплывает огромный сухогруз с надписью на носу, гордо гласящей: "Депрессия". И тебе становится спокойно. Ты подавлен... Поднимаешь взгляд и надеваешь маску с широкой улыбкой, как у Гая Фокса... А в глазах собеседника замечаешь нечто странное... То ли искорку смущения, то ли нежелание продолжать диалог. Сидишь еще немного. Встаешь. Прощаешься и уходишь... "Господи, пусть мой собеседник уловит мои мысли!" - кричишь внутри себя, переступая порог. Включаешь музыку. И она наводит тоску... Хах. Или у судьбы нет чувства сострадания, или она так полюбила тонкий черный юмор. Страх... Перед событием, которое отколет от твоей жизни здоровый кусок Радости. Вычеркнет человека, ради которого просыпался вновь и вновь. Страх... Перед самим собой... Перед своими мыслями. Перед тобой. Страх... Ужасная вещь...