Часть 1
4 октября 2020 г., 00:49
И снова дрогнула рука,
Запачкав нежный белый холст,
А мысль ясная близка,
Двумерный образ очень прост.
Но не выходит, всё напрасно.
Опять мне жить на сущие гроши.
Спустя года я вижу ясно:
Им здесь картины не нужны.
И ведь свободен, окрылён,
И каждый день без боли просыпаюсь.
В висках надсадный баритон,
Напомнит мне, что ошибаюсь.
Слезами натюрморт рисую,
А кровью- рисую я портрет,
Я изувечусь, оставив жизнь свою пустую,
Ведь выхода тут больше нет.
И перед тем, как я закончу,
Свои страданья прекращу,
По полю разорвавшись в клочья,
Последнюю картину завершу.
Задорно щелкает затвор.
Почуял сладкий запах смерти.
Художнику- вечный позор.
"Не попадусь я в ваши сети".
Я чувствую, как тело умирает.
Лишь об одном жалею я,
Что подпись никто и не поставит,
В углу кровавого творения.
