сборник драбблов

Сэм, художник портретист. Но каждого кто приходит к нему он видит, может и не впервые, но точно в последний раз. Но одного клиента, он, кажется, будет рисовать не одиножды. *** — Будьте здоровы, — хриплым голосом попрощался с клиентом Сэм и пошел к окну. Мистер Берт шел к выходу из большого сада Сэма Винчестера. Ровно подстриженные кусты роз росли вдоль серебряного забора. Обрызгиватели распыляли воду на мелкий газон и клумбы. Рядом с мужчиной резко брызнул один из шлангов и пара капель попало на него. Доходя до красивой резной калитки он почувствовал сильное головокружение и тошноту. Обернувшись Берн увидел улыбающегося Винчестера. Сэм стоял на второй ступеньке веранды и махал рукой своему клиенту. Фальшивая улыбка исчезла как только Берн упал. Сэм медленно спустился и подошёл к телу. — Молодец, Новичок*, отличная работа. *** — Ох, здравствуйте, — невысокий мужчина стянул с себя осеннее пальто и повешал на крючок в прихожей, — простите что задержался. — Ничего страшного, присаживайтесь, Мистер ээ. — Спейт. — Мистер Спейт. Работа займет не меньше полутора часа — Поверьте, это не проблема, — сказал мужчина и присел на стул. *** Во время написания портрета, Винчестер все делал акцент на глазах клиента. Казалось, никакие цвета не могут передать, то как они сияют. Но намешав все оттенки оранжевого, желтого, коричневого и залив все белым, он, наконец, получил тот самый цвет. Дальше дело оставалось за малым. Мужчина сидел неподвижно. Даже, кажется, не моргал. Сэму подумалось, а не тряпичная ли кукла сидит напротив него? — Мистер, Вы хотите добавить какую нибудь деталь в картину? — Пожалуй да. Голубой нимб над головой. — Обычно заказывают цветы или шляпы, — Сэм хмыкнул, — но хорошо, да, ладно. Что Вам угодно. Сэм уже предвкушал как будет мучиться этот «Ангел». Он решил выбрать для него что то более оригинальное. И он выбрал. *** — Входите, я на кухне, — крикнул Винчестер, когда в дверь постучали. Взгляд Сэма остался на заварном чайнике, рука с чайным пакетиком зависла над кружкой. — Я опять опоздал. Просите. Сэм только что услышал голос того, кто только вчера извивался под бензопилой и был закопан в разных частях заднего двора. Делая вид что все так быть и должно, художник игнорировал гостя, как что то знакомое. — Ничего страшного, Мистер Спейт. — Новак. Мистер Новак. — А, эм, ладно, — Сэм облегчённо вздохнул. Насколько голоса у могут быть похожи. Но когда Винчестер повернулся, но тут же оцепенел. Он. Это он. Не показалось. «господибожемой» пронеслось у Сэма в голове. Заказчик улыбнулся. — Когда ты делал все эти…грязные… делишки, Сэмми, ты не думал о Боге, — озорным тоном проговорил (не)человек. — Нет, Габриэль.я не могу… Архангел выгнул бровь. — Мне сложно причинять тебе боль. — Но ведь знаешь что мне нравится. И тебе, кстати, тоже. — Да, но делать больно тебе. Я не могу. Гавриил подошёл к своему человеку и обнял, утыкаясь носом в свитер. Локация вокруг них поменялась и они оказались в маленькой комнатке. Повалив себя и Сэма он закрылся охотнику в волосы. — Прости… — За что? — Сэм льнул к пальцам архангела и чуть ли не мурчал. — За то, что заставлял делать это со мной. — Я делал это ради тебя.