Лето на выдохе

И в тишине всё слышен скрип: По лестнице, едва дыша, Бумагой старой чуть шурша, Крадётся к чердаку старик. Шкатулка старая в пыли, Что разлетается от ветра, Как дни, что были с ним тем летом, Как дни, что были, но ушли. В шкатулке той лежат давно На дне лист клевера счастливый, А дальше – вереск молчаливый, На фотографии окно, Куда старик смотреть любил, Где видел яблони в цвету, Листок бумажный на лету, И видел мир, где раньше жил. В шкатулке той так места мало, Но та просторнее всего, Что есть отныне у него, В ней то, что время оставляло. Сухой лист клевера лежит, Старик таким же ныне стал, Но он любить не перестал, Пусть время от него бежит, Готов он вновь с нуля начать, Шкатулку он в огонь кладёт, Бабулю за руку берёт, И с ней идёт рассвет встречать.