Loving you is a losing game...

      Дождь. Весь город тонет в каплях воды. Молодая девушка лет шестнадцати наблюдает за жизнью города с крыши самого высокого дома. Это похоже на просмотр сериала. Кто-то спешит домой, потому что уже поздно, кто-то наоборот только выходит гулять. Кто-то бежит с работы, а кто-то размеренным шагом идёт за продуктами. Кто-то мчится на свидание со своей второй половинкой, а кому-то в этот момент разбивают сердце. Жизни людей такие разные и в тоже время такие одинаковые. Кто-то живёт однообразно, а кто-то меняет образ жизни каждый день. Все люди – личности. Но так ли это на самом деле? Стоит только посмотреть на людей, и сразу же появляются сомнения. Несмотря на явные различия в их жизнях, в них столько одинакового. Хотя эта тема вообще редко когда волновала эту девушку. Для неё теперь все люди одинаковы. И неудивительно. Сколько крови на руках этой девушки? Скольких она убила? Тысячи? Десятки тысяч? Сотни? Считала ли она своих жертв личностями? Нет. Они ничего не значили для неё. Но ведь были люди, для которых они что-то значили. Им было больно потерять своих любимых людей. Но девушку не мучает совесть. Уже не мучает.

Flashback

      Девочка-подросток возвращается поздно вечером домой. Она постоянно обновляет экран телефона, в надежде увидеть сообщение от него. Она влюблена. Впервые. Она не настолько наивна, чтобы думать, что эта любовь на всю жизнь. Но ей уже нравится это чувство. Наконец долгожданное сообщение пришло. Лицо девочки озаряется счастливой улыбкой, делая её похожей на принцессу. Она читает сообщение, и улыбка медленно сходит с её лица. Резкая острая боль, похожая на осколок стекла, пронзает её сердце. Она не плачет, нет. Но это не значит, что ей не больно. Она бредёт вперёд, не обращая внимания на дорогу. Даже не смотря под ноги. Внезапно её хватают за локоть и тащат в переулок. Вокруг ни души. Некого звать на помощь. Её телефон разлетается на осколки от удара об стену. Сильная мужская рука сжимает её шею так, что невозможно дышать. Пистолет упирается ей в бок. Ни один из них не произнёс ни слова, но она уже знает, чего от неё хотят. — Если будешь хорошо себя вести, тебе не будет больно, — хриплый шёпот раздаётся над её ухом. Сердце сжимается от страха, но на лице ни одной эмоции. Хотя ей не удаётся скрыть дрожь в руках, что выдаёт её страх с головой. Мужские губы грубо кусают её шею, заставляя её поморщиться от боли. Чужие руки трогают её грудь, но девочка будто не замечает этого. Она ждёт. Ждёт момента, чтобы уйти. Чтобы выжить. И она получает то, чего хочет. Момент, дарящий ей крохотный шанс на спасение. Пока мужчина возится с ширинкой джинс, девочка выхватывает пистолет из его руки и целится в голову мужчине. Курок уже взведён, осталось лишь выстрелить. Она не хочет жертв. Кричит, срывая голос: — Не подходи! Не подходи, или я выстрелю.. Просто уйди отсюда! Пожалуйста...       Мужчина ухмыляется и хватает её за талию. Он знает, что она не сможет. Она ведь всего лишь ребёнок. У неё не хватит смелости это сделать. Выстрел. Его звук, непривычно громкий, разрезает тишину, установившуюся в том районе. Осознание собственной неправоты промелькает на лице мужчины за мгновение до того, как пуля врезается в его лоб. Мёртвое тело с грохотом падает на мокрый асфальт. Девочка опускает руку с пистолетом, но не выпускает пистолет из рук. Ей всё ещё слишком страшно, настолько страшно, что её пальцы сжимают рукоятку с такой силой, будто она желает её сломать. Её дыхание становится тяжелым и прерывистым. Пытаясь привести дыхание в норму, девочка прикрывает глаза буквально на мгновение. — Что за..? — слышится голос со стороны основной улицы. О, она бы узнала этот голос из тысячи. Он принадлежит её первой влюблённости. Человеку, что разбил ей сердце всего лишь одной фразой, ответив на её признание в чувствах словами "мне плевать". Она и так не хотела видеться с ним в ближайшее время, и уж тем более она бы не хотела, чтобы он видел её, стоящей над трупом с пистолетом в руках. Но поделать ничего нельзя. Услышав голос, она распахнула глаза и сразу же направила пистолет в сторону говорившего. Небольшая группа парней, решивших прогуляться, во все глаза смотрели на неё и на труп. Один из парней сразу же потянулся в карман, вероятнее всего за телефоном. Но так как она не была наверняка в этом уверена, то дуло пистолета теперь было направлено на этого парня. Он заметил это, но всё же достал телефон и поднял руки вверх. — Вызови полицию. Сообщи им, что здесь труп. Не забудь назвать адрес, — раздался приказной тон девочки. Никто и не думает ей перечить. Себе дороже.       Через полчаса прибыла полиция. Девочка сразу же отдала оружие, созналась в убийстве, рассказав всё произошедшее. Спустя неделю состоялся суд. Её отпустили, так как это была самооборона, однако осадок остался. Ещё месяц её водили к психотерапевту, чтобы выяснить, всё ли у неё в порядке. Ей приходилось прикладывать огромные усилия, чтобы никто не понял, что с ней происходит. Лишь закрываясь в ванной на замок, она могла сбросить маску со своего лица и признаться самой себе, что она не в порядке. Что ничего у неё не хорошо. Она боялась. Она чертовски боялась себя, своих эмоций. Да, с одной стороны ей было жаль этого мужчину, ведь у него была любящая семья, но с другой стороны она была рада, что убила его, ведь он пытался сделать тоже самое с ней. И всё же, одно воспоминание об этом человеке вызывала в ней целую бурю эмоций. А ей бы так хотелось не чувствовать ничего, при упоминании его имени. Но она не могла. Она сжимала ладони в кулаки, чтобы не плакать вслух. Чтобы никто не понял, что происходит с ней на самом деле. Сотни истерик. Слёзы, крики, боль. Но никто не узнал, через что она прошла. Никто. Все только и могли, что осуждать её. О да, сколько осуждения общества на неё свалилось. Она не могла спокойно пройти на улице без чьих либо насмешек, обзываний, тыканий пальцев. Убийца. Теперь её называли так.       Спустя полгода семья девочки переехала в другой город. Но и там её жизнь не сложилась.

Спустя полтора года

      Она готовила торт на день рождения сестры, когда услышала звонок телефона. — Приве-ет, крошка. Хочешь спасти свою семью? Мм? — голос был смутно знаком. Она определённо знала этого мужчину. Но никак не могла понять, кто же он. Она уже не паниковала. Не сейчас. — Где они? — Если я скажу, будет уже не так интересно. — Что нужно сделать? — Тебе придёт адрес. У тебя ровно 30 минут. Там всё узнаешь.       Эти минуты ожидания стали для неё адом. Дзынкь! Уведомление. Долгожданный адрес. Она примчалась туда за 10 минут, несмотря на то, что идти нужно было на другой конец города.       Там был только один человек, не тот, который звонил. Он был похож на телохранителя. — Убей его, — сказал, протянув фотографию какого-то человека, и встал, чтобы уйти. — Стойте! А моя семья? — Тебе позвонят. И да, не забудь принести его голову для подтверждения, — вот и весь ответ.       Лишь когда этот мужчина ушёл, она дала волю слезам. Кричала, срывая голос до хрипоты. Рыдала, задыхаясь от слёз. Но ничего не могла поделать. Семью не вернуть. Она это знала. Они будут мертвы. Но она хотела хотя бы попытаться спасти их. Сжала фотографию в кулаке так сильно, что углы бумаги врезались в ладонь, оставляя кровавый след.

***

      Она рисковала, оставив обезглавленный труп в подъезде. Но в тот момент ей было всё равно. Знала, что позже пожалеет, но не могла ничего с собой поделать. Бежала в нужное место сломя голову, лишь бы успеть.       Как она и думала, всё было предрешено. Как только она вошла в нужное помещение, её семью расстреляли у неё на глазах. Она осталась совсем одна.

***

      Она отомстила. Убила всех, кто был причастен к смерти её семьи. Самым последним она убила его. Того, кто позвонил ей в тот раз. Майкл Патрик Стивенсон. Так его звали. Человека, который однажды подарил её семье право на жизнь и однажды его отнял. Месть была сладка, но она не смогла заглушить горе в душе девочки.

***

      Она оступилась. Очень глупо просчиталась. Майкл знал, что она убьёт его. Поэтому он позвонил в полицию, предупредить об убийстве. Её искали. За её голову была назначена неплохая сумма. И она сбежала как можно дальше.       А дальше... Каждый день её жизни был похож на последующий. Она убивала. Свидетели, полицейские, детективы, случайные люди, с которыми она дралась, люди, за чьи головы ей платили. Так было до тех пор, пока к ней не пришла гостья. Куратор. Предложила работу киллера в комиссии. Взамен предлагала жизнь в любой эпохе. И она согласилась. Это было ожидаемо. В этом времени ей не было места.

5 лет спустя

      Апокалипсис... Все умрут. В какой момент она решила стать героем? Кто знает. Но вместо девятнадцатого века, в который она так хотела отправиться, она вернулась в настоящее. В тот день, когда куратор пришла к ней. Тогда ей было 16. Но что-то пошло не так, и за 5 лет работы в комиссии её тело не изменилось. И теперь она была 21-летней девушкой в теле 16-летней.       У неё не было плана. Никакого. Ей нужна была помощь. И она знала, к кому нужно обратиться. Осталось только придумать, как с ним связаться.       И вот на следующий день она сидит на крыше под дождём и ждёт, вспоминая свою жизнь. Слеза скатывается по щеке. Удивлённая, девушка подносит руку к своей щеке. Она так давно не плакала... — Это что, слёзы? — раздаётся ироничный голос у неё над ухом. — Ты позвала меня сюда, чтобы поплакать, серьёзно?       Девушка мгновенно взяла себя в руки и вскочила. — Привет, Пятый. А я уж думала, что ты не придёшь, — лжёт. Она знала, что он придёт, ведь он в таком же отчаянии, как и она. — Я не собираюсь повторять по несколько раз. Зачем ты меня сюда позвала? — Хочу предложить сотрудничество. Мы оба хотим одного и того же. — И чего же? — Остановить апокалипсис. — Откуда тебе о нём известно? — впервые заинтересованность появляется на лице парня. — Потом узнаешь, если согласишься сотрудничать, конечно. — Ты киллер. — Он не спрашивал, а утверждал. — У тебя пистолет за поясом. — Может я просто тебя боюсь? — он не поверит, она знает. Ей это и не нужно. Скорее ей нужно обратное. Усмешка появилась на лице парня. Он думал лишь несколько секунд. — Я согласен сотрудничать. Но сперва скажи, кто ты. — Шэрон, Шэрон Харрис.