Извини

Извини, я была не права. Я думала, что трава зелёная. Это было большой ошибкой. Теперь я знаю: она всегда красная от крови. Только эту траву можно назвать настоящей. Извини, я была не права. Я думала, что люди не могут летать. Сегодня я убедилась в обратном. Люди не летают, как ангелы. Но ощущения, я уверена, почти такие же. Спроси у ангелов, я точно не уверена. Извини мою вечную глупость. Ведь я постоянно задавала вопросы. Как это неправильно, вопросы только мешают увидеть правду. С помощью этих вопросов я пыталась зацепиться за окружающее. Не надо было цепляться, зачем затягивать неизбежное? Извини, что любила тебя. Извини, что ненавидела. Извини, что была к тебе равнодушной. Извини, что не слышала о твоём существовании. Извини, что родилась и умираю с мыслью о тебе. Боль и удовольствие, красота и уродство, свет и тьма, жизнь и смерть. Мы так часто противопоставляем эти понятия... А ведь между ними нет различий. Они сплетаются друг с другом настолько тесно, что нельзя отделить одно от другого. Помню, в неверном свете лампы меня пугали тени моих же собственных рук. Но когда я гасила свет, тени бесследно исчезали. Извини, что так часто жаловалась на судьбу. Это было весьма нелепо, всё равно что жаловаться на погоду или на то, что у меня есть кожа. Не подумай, что я очередной нытик, который думает, что теперь достиг просветления, которое заключается в том, что надо уходить. Или что я настолько погружена в свои человеческие страдания, что больше не в силах выносить их и воспринимаю смерть как долгожданное избавление. Вовсе нет. Я просто по-прежнему любопытна. Только теперь я устала от книг, домыслов и вопросов в голове. Ты подарил мне столько замечательных вещей, что мне ужасно не хочется с ними расставаться. Дело не в вещах. Дело в... Они ведь... Они только физическое воплощение. Только призрачный атрибут, существующий для того, чтобы объяснить такому неразумному и несовершенному созданию, как я, что такое любовь, забота и поддержка. Больше всего я люблю свой фотоаппарат. С его помощью я останавливаю мгновения. Счастливые, горькие, непонятные... Я думаю, у тебя тоже есть свой, только твои фотографии - это мы. Так вот, сегодня один из твоих бесчисленных фотоснимков вылетит из окна небоскрёба и, пролетев десятки светящихся окон, плавно опустится в твою ладонь.