Последняя встреча

— Мне жаль, — неловко говорит Хьюи, переминаясь с ноги на ногу посреди большой светлой гостиной в особняке Мэллори. В прошлый раз он был здесь перед слушанием; план казался почти идеальным… Почти. Сейчас же всё совершенно иначе: обвинения с "пацанов" сняты, Бекка мертва, Энни снова в Семёрке, а Бутчер… на Бутчера больно смотреть. — Я не нуждаюсь в жалости, — отвечает он отстранённо. — Нет. Конечно, нет. Просто я понимаю, каково тебе. Бутчер молчит. Не огрызается, не протестует. Хьюи задумчиво изучает пол и наконец набирается смелости, чтобы сказать: — Вообще-то я пришёл попрощаться. Не думаю, что я нужен тебе теперь, поэтому... — ...поэтому ты решил, что сейчас самое время съебаться, — заканчивает за него Бутчер. Хьюи приводит в ступор это внезапное заявление. Ход мыслей Бутчера не поддаётся никакой логике. — Разве не этого ты хотел? Ты унижал меня, оскорблял, издевался. Я думал, ты будешь рад наконец-то избавиться от меня. — Ты думал? А в твоей крохотной голове не возникло идеи сначала спросить у меня? — Воу, — Хьюи вконец удивлён. — Это было весьма… неожиданно. Надо же, ты не прогоняешь меня. Офигеть! — Сядь вон там, — Бутчер кивает на кресло, глядя на Хьюи так странно, что у того по спине пробегает мороз. Усевшись в кресло и откинувшись на изголовье, Хьюи готовится слушать. Бутчер же не прекращает его удивлять. — В тот день Бекка сказала, что ты хорошо на меня влияешь. — Ну, Джуди тоже так думала. — Помолчи. Теперь, когда Бекки нет… — Бутчер делает паузу, — может, она была права, и мне действительно нужен кто-то обычный, простой… — Типа меня? — Типа тебя. — Бутчер кивает и продолжает, не поднимая взгляд: — Она была смыслом всей моей жизни, она изменила меня, и бог знает, где бы я сейчас был, если бы не она. — Почему ты мне это рассказываешь? — интересуется Хьюи, не до конца понимая, к чему клонит Бутчер. — Потому что мне нужен смысл, Хьюи. Нужно знать, что всё было не зря. Откровения Билли Бутчера. Настоящего Билли. Ого! Хьюи не думал, что доживёт до такого момента. Бутчер приподнимает голову, переключая внимание только на Хьюи. — Погоди-ка, ты хочешь, чтобы я остался с тобой? А как же Французик, ММ? — Грёбаные ублюдки, — беззлобно усмехается Бутчер, — им не место здесь. — А мне, значит, место? — Ты потерял Робин. У тебя ничего нет. Ты — ничто в целом грёбаном мире.* Варианты? Нет никаких вариантов. Хьюи и рад бы поспорить, но может лишь согласиться. — Допустим, ты прав. Я — ничто, я тот, кто не смог ничего добиться. Выходит, что мне и жить незачем. — Полнейшая чушь. Наидерьмовейшая отмазка, какую я слышал. — Окей. Идя сюда, Хьюи знал на все сто: это будет последняя встреча. Возможность проститься, финальный аккорд их долгого приключения. Но Бутчер перехитрил его. Бутчер дал ему выбор. — Мне нужно подумать. — Над чем? — Над твоим предложением. Наверное, это был неудачный ответ. Хоть Бутчер и делает вид, что его не заботит, останется Хьюи с ним или съебётся к чертям, но в воздухе что-то неуловимо меняется. — Надумаешь — позвонишь Джуди, — бросает Бутчер с деланным равнодушием. — Она скажет, где меня можно найти. Хьюи пытается пошутить, разрядить обстановку: — Надеюсь, ты всё-таки не решишь осесть где-нибудь в Аргентине? — Она тебе чем-то не угодила? — Да нет. Просто предпочитаю Нью-Йорк. Беседа окончена. Бутчер встаёт и решительно направляется к выходу. — Прощай, Хьюи, — он на мгновение оборачивается, — из тебя вышла хорошая канарейка. — Бутчер, — признательно улыбается Хьюи, — спасибо. — Он бросает последний взгляд на фигуру в дверях. — Береги себя.

***

Хьюи действительно любит Нью-Йорк. Он родился здесь, вырос, стал неебически взрослым. Но быть взрослым можно и в Аргентине, и в Мексике, да хоть в самой унылой дыре. Ничего не мешает начать всё с начала. Может быть, так и следует поступить? — Алло? Джуди, привет. Это Хьюи, Хью Кэмпбелл. Бутчер… Билли сказал, что вы знаете, где он может быть. Да, мне нужно, мне очень нужно. Сейчас.

***

— Вылезай, парень, конечная. — Что? — Я говорю, Балтимор. Вылезай. Всё же не Аргентина. Три с половиной часа на автобусе и — здравствуй, новая жизнь. Хьюи сверяется с адресом, находит искомый дом (на отшибе, в глуши — как типично!) и робко стучится в закрытую дверь. — Пошли нахуй, я не заказывал пиццу. — Это не пицца. Он слышит шаги, и когда дверь наконец открывается... — Хьюи? — Привет. — Ты пришёл. — Я пришёл. Ведь не тебе одному нужен смысл.