Бабочка

Это, быть может, и несколько странно, Но иногда мне являемся мы. В отпуск сложившие все чемоданы, Как перелетные птицы, сидим И напоследок орешки едим. Вижу: отец мой подводит к венцу Белую, в белом, и искры в глазах, Как в разгоревшихся только кострах... У алтаря я шепнула отцу: «Ангел, спасибо, теперь я уйду». И на лице загорелась улыбка: Вот он, жених, то есть, ты, то есть, мы... Я понимаю, что так и должны Будут (как были) лежать завитки. Как ни старался дурак-парикмахер, Тот беспорядок, который люблю, Не удавалось убрать никому. Вот мы гуляем по берегу моря, Носишь сынишку – уже! – на плечах. Мы забываем о серых годах, Важно теперь для нас только «сейчас», Только сегодня живет мир для нас. ... Хочешь сказать, я пустое болтаю, Мне ведь всего-то шестнадцатый год! Что начиталась романов - и вот Снова упрямо романтику гну, Что ты не должен себя никому... Может, и прав ты, ответив такое. Если ты скажешь вот так вот, тогда Бабочка крылья свои (как всегда) Быстро расправит и вдаль унесет То, что сейчас мне «сегодня» поет.