Письмо

ключ повернулся, в скважине приятно защёлкало. да и скрип двери почему-то не раздражал, а навевал радостные возвращению домой мысли. тихо, но надежда ещё есть. секунд пять пролетело. и надежда умерла. скорее всего он ушёл. Мод догадывался, что это случится, надеялся, что нет, потом догадывался, что сам Дид этого не хочет, потом снова сомневался. короче, жил в одних сомнениях эти дни. блондинчик стал ходить по всему дому, задней частью мозга он думал, что Дид ещё тут, просто спрятался где-нибудь и плачет, а как дверь открывалась, не услышал. но он после того раза больше не плакал вроде, и всегда, ВСЕГДА, выходил встретить папку, который ему крышу над головой даёт. давал. ну, да, его нигде нет. но... ничего, наверное, страшного, полагает Мод, не загнётся и не сдохнет. может через полгодика уже другой подросток без мобилы где-нить в обморок рухнет, а Мод и его заберёт. и опять жить весело будет. да кого он обманывает, не будет такого. Дид один был. ограниченная серия. раритет. иголка в стоге сена. прям как колосья в кудрявых волосах этого парня. Мод воду греет. наливает чай. пьёт. скучно. хочет Диду хоть бы письмо написать, да только у последнего дома нет. вот чё ему с ними не сиделось? люди хорошие. Мод вспоминает, что ему причину объясняли. но всё равно такого рода предположения не давали покоя. может, он всегда так, причина в другом, а он на себя думает, что это он людей отталкивает, хотя это не так. конечно не так. Модест себя уважает, даже если и из-за него, значит тем более фиг с ними? но жалко конечно, так хорошо общались, вот так на фиг. но что сделаешь? сам себя не полечишь, не вылечит никто. солнце в окно светит, деревянный стол освещает. скучно. на потолке неизменная люстра, да и вообще тут ничё не меняется, потому что всё устраивает. скучно. Модест давно уже про чай забыл, допивает, что б не выливать. даже насладиться из-за этих мыслей не может, вот же ж дерьмо. вот, Дид, вот кто тебя толкал тогда в кафе, вот чё ты там упал? до следующей улицы не дотерпеть было? вот так вот падаете бездумно, а потом у других жизнь поломана. Модест прошёл в одну из комнат, в которой сам спал. или, точнее сказать, отсыпался. смотрит: на столике бумажка лежит. вопрос только, где взял, дома тетрадей и А4 сроду нет, никто и не пользуется. присмотрелся. а, ну понятно, какое-то объявление из подъезда отлепил. гениально. так вот, Модест стоит в середине комнаты две минуты и ничего не предпринимает. в конце концов, берёт письмо. читает. ну, точнее, почерк разбирает. и перечитывает. и ещё раз перечитывает. все три раза в одних и тех же местах на лицо улыбка лезет. ну какой же он глупый, но всё-таки забавный, но всё-таки глупый. а ещё не без навязчивых состояний. а ещё скромняга. пишет, что, мол, всё совестно вот так за чужой счёт жить, да и в планах совсем не это было. Модест кладёт «письмо», куда легло, смеётся, пока садится на диван. а потом даже как-то грустно стало. и ночь была тихая. Модест почти заметил эту тишину, пока не закрыл глаза.