Я не творец.

-Я не творец, не художник, не поэт, не музыкант. Приговорила я, лениво глядя на жеребëнка, что с любопытством пялится на то как затейливо танцует в моих копытах стамеска. -Но вы же творите! Прямо сейчас! Притопнув, возразило жëлтое пятнышко, недовольно топорща маленькие крылышки. -Вы рисуете металлом по дереву, пишите сказки изгибами изделия и играете запахом леса! Мои брови непроизвольно поднямались всë выше и выше, пока говорил жеребчик. -Как вы можете НЕ быть творцом?! Лëгкая улыбка тронула мои губы. Я, почему-то редко улыбаюсь. Отложив стамеску мои копыта потянулись к крупному резаку, что был на столе. Приложив блестящую сталь к волокнам, копыта вновь начали легко танцевать на дереве. -Я не творец. Вновь мои сухие губы пробормотали эти слова как мантру. -Творцы появляются редко. Творцы ведут своими творением сам мир, культуру, разумы и... Маленькая щепка отскочила от резака и, попала в гриву жеребëнка, где и осталась. Мой нежданный посетитель удивлëнно заморгал, сел на круп и начал лихорадочно копаться копытами в салатовой гриве, пытаясь вытащить инородный предмет. На моих губах вновь играла улыбка. Встряхнув головой я вызвала маленький снегопад. В гриве постоянно было столько опилок, что природный каштановый цвет локонов превратился, со временем, в молочный. Я продолжила монолог. -Творцы появляются после своей же смерти и то не скоро...и то не всегда. -Но ведь есть и те, кого славят при жизни! Возразил жеребëнок, всë ещё пытаясь найти магическую щепку, которая утонула в зеленый чаще его гривы. Короткий хвост недовольно дëргался поднимая клубы опилок. Наверное стоило бы прибраться здесь, но у меня редко бывали посетители, которые так нагло заходили в мою мастерскую. -Как ты часто останавливаешься возле копытодельную статуи? Рассматриваешь еë, изучая каждый изгиб, представляя, как мастер ваял еë? -Ну... -В работу могут вложить разное количество стараний, чувств. Но итог ставит только зритель. Потому ты или подстраиваешься под него, изучая то что ему нужно, даже если он сам не знает этого, тем самым получая итог здесь и сейчас. Или нет, и тогда, возможно, твоë имя появится в книгах по истории. Хотя тебе тогда уже будет всë равно. Сдув щепки с работы я прикрыла на секунду глаза. Запах дерева кружил мою голову, уносят куда-то далеко-далеко. -Я не творец. Вновь мои губы захватила улыбка. Безумная улыбка художника, перед которым представлен холст величиной с целый мир. -Но я люблю творить.