Река

Вот тьма, гнетущая и живая, я с ней как будто давно знаком. Ей нет покоя, конца и края, она - мой голос, исток и дом. Танцуют тени, играют тени меж безразличных ночных огней, приходят тени, смеются тени и скалят зубы свои на дне. Я помню образ - мне словно снится во мраке тающий силуэт. И мысли рвутся подобно птицам, и бьются в стены, которых нет. Сквозь кровь и слёзы, сквозь сумрак стыни - всё выше, к облачной синеве... Но только имя - одно лишь имя - всё то, что ныне осталось мне. Одно лишь имя - и блик от стёкол, волос коротких пшеничный сноп. Скрываясь в сумраке водостоков, бродя по сотням глубоких троп, питаясь страхами и страданьем - горю в бессмысленной жажде жить. Как будто в этом немом изгнании есть тот, кто мною бы дорожил. Мне нет покоя - безмолвный призрак, с рассветом прячущийся во мгле. По мёртвым кровью справляю тризну, являясь миру в сырой земле, но образ снова приходит в звуках, в опавших листьях молчащих лип. Я помню руки. Живые руки - и взгляд усталый, и губ изгиб. И ночь за ночью всё прорастают в груди недвижной болот свинцом, а я мечтаю - я так мечтаю - взглянуть хоть раз на твоё лицо.