Цветы из пластмассы

Я писала стихи — для тебя, о тебе одной. Утопая в слезах и захлебываясь волной Едкой горечи, балансируя на краю, Повторяла, сбиваясь, свое нелепое «лю…». Я стихи укрывала и прятала от других, Будто нет ничего ценнее банальных рифм, Будто суть моя в переплетеньи избитых фраз, Будто сжалятся боги и помилуют нас. Я давилась словами, но продолжала писать, Я лелеяла эти страницы, как древний клад, Почти веря — тем чувствам цена не в ломаный грош. Я писала стихи, понимая, что ты не прочтёшь. На запястьях чертила багрянцем имя твоё, Увлекая наверх, оборачивала петлёй Вокруг шеи, утратив желание делать вдох. Я писала стихи: слог мой был неуклюж и плох, Только строк этих ныне не вычеркнуть, не стереть. Я любила тебя. Значит, буду любить и впредь. Я писала стихи — о тебе, о тебе, о тебе. Уступая отчаянию в бесконечной борьбе, Выводила в блокноте сотни похожих строк… Я писала стихи. Но пришла пора сказать «стоп».