***
— Я принесла платье, — третьекурсница бесцеремонно врывается в мою комнату, кидая на кровать чёрную ткань. Одета она вызывающе, как и всегда: тяжелые ботинки, экстремально короткая кожаная юбка со всевозможными железными клёпками, куртка в тот же стиль поверх леопардового топа с длинными рукавами, а ещё алые губы. Это выглядит настолько гармонично, что хочется взять пару уроков стиля. Её Истинная блондинка будет в подобном, даже не сомневаюсь. У меня всё проще: маленькое чёрное платье, которое садится, как влитое, сапожки по колено на небольшом каблуке и кардиган. Total black. Девушка в отражении смотрит на меня с лёгкой улыбкой, стреляя огромными зелёными глазами, которые подкрашены новенькой чёрной подводкой. В голове знакомый голос опять начинает петь баллады, как по заказу. — Боже, как он фальшивит, — вырывается ядовитое, пока поправляю уложенные локоны. — Ты опять его слышишь? — отчаянно спрашивает подруга, надеясь, что ей почудилось и моё настроение не пропадёт в этот пятничный вечер. — Такой вой попробуй не услышать, — фыркаю, строя недовольную рожицу. — Решено! Я напьюсь до потери этих лирических сигналов в голове. Она лишь смеётся, подхватывая меня под руку, и мы вылетам на встречу весёлой ночи.***
Наша троица вваливается в небольшое заведение с маленькой сценой в углу и огромной барной стойкой, которая сразу же привлекает внимание. После нескольких шотов разговор с барменом переходит в русло «мы будем флиртовать, заведомо понимая, что не переспим, но это не факт». Парочка родственных душ, с которыми я пришла, пропали две песни назад. Вечер караоке в самом разгаре, но это меня совсем не волнует, ведь в голове тишина и легкое помутнение от выпитого спиртного. Я опрокидываю ещё стопку, закусывая долькой апельсина, посыпанной корицей. Пряный в контрасте с обжигающим вкус заставляет улыбнуться каким-то невесомым мыслям. И становится непреодолимо хорошо, от тепла, летящего бабочками от низа живота. — Песня! — раздаётся где-то за спиной. Видимо, появился новый желающий развеселить публику, споёт несколько композиций. — Только не умрите от моего очарования. — Какой самонадеянный, — фыркаю себе под нос, поворачиваясь в сторону этого павлина. На сцене стоит парень лет двадцати двух, может больше, с коктейлем в руках: высокий, обаятельный, даже свозь туман вижу необычного цвета глаза: почти прозрачно-голубые, или это свет от проекторов так падает? Привлекательные пухлые губы, острые скулы: о них определённо мне хочется порезаться. Ладно, он не самонадеянный. На всё помещение начинают раздаваться аккорды знакомой песни. Что-то из прошлого: 80-е или 90-е. Странно петь подобное старьё, учитывая примерный возраст певца. Он скользит по публике внимательным взглядом. — Mama, take this badge off of me, — начинает, приятный мужской баритон буквально заставляет замереть, его голос будто везде. — I can't use it anymore. It's gettin' dark, too dark to see. I feel like I'm knockin' on Heaven's do-or… — люди подпевают, слыша его призывы. — Knock, knock, knockin' on Heaven's do-or…* В момент что-то меняется, и незнакомец протягивает припев, коверкая свой голос, фальшивя, смехотворно завышая ноты. Все смеются, а меня прошибает холодный пот: его голос не вокруг, а в моей голове, и тело реагирует на присутствие Истинного позывами, приглушёнными шотами. Надо убираться. Слезаю с высокого стула, оставив купюры за свои напитки, и мчусь в сторону выхода. Я не готова встретить родственную душу в данный момент, я не готова встречать этого ненормального, который специально нервировал столько лет подряд, безупречно владея своим голосом. Может, развернуться и вылить ему напиток в нахальное лицо? — Ладно, вы поняли смысл. Приготовьтесь, сейчас упадёт микрофон, — слышится, когда я преодолеваю порог заведения. Вдыхая прохладный воздух, набираю номер службы такси, чтобы побыстрее убраться, но за спиной хлопает дверь и из рук бесцеремонно вырывают телефон. — Даже не дослушала, — я оборачиваюсь, встречаясь взглядом со своей родственной душой, что скалится, как кот, поймавший за хвост нерадивую мышь. — Как некультурно.