Триумф и кровь

      Проснулся в холодном поту. Встал. Закурил. Пошёл на кухню воды попить и сел на табуретку, включая радиоприёмник. Ровно через семь минут, шаркая тапочками, заходила недовольная мать, чтобы поставить чайник и на работу собраться. Так начиналось каждое утро «старой» жизни, из которой Дима был выписан ещё до того, как вернулся обратно. Да и можно ли такое существование назвать жизнью? Жизнь же кипит, бурлит, будоражит, играется с тобой. А ты ей отвечаешь тем же. Идёшь с ней в ногу, принимаешь её правила, влюбляешься в неё. Лелеешь, успокаиваешь и тут же даёшь отпор. А здесь и сейчас проходит день, в котором тебя нет. И ты не знаешь, что делать дальше. Внутреннее мальчишеское вопиет от этого безделья: жизнь проносится мимо и надо всё успеть и всё посмотреть и всё разузнать. Но тебя будто бы выплевывает обратно море на берег. И в голове набатом: «Ты здесь не нужен».       Идёшь, чеканя шаг, мимо кустов сирени, разбитых клумб под окнами, привычной дорогой сразу сокращаешь путь, ловя взгляды местных мужиков на лавке, что играют в шашки и нарды, идёшь, а в ушах стоит очередь автомата. Нет, так дело не пойдёт. Это не жизнь забыла о тебе, это люди вычеркнули тебя из неё, улыбаясь жёлтыми зубами от лица «жизни». Кто-то хитро накинул свою сеть и проворачивает дела, двигая пешками туда-сюда. А ты копай и дальше глину на два метра вниз, сплёвывая пот струями.       На площадке стояло уже много народу, наряженные девчонки жались друг к другу и танцевали под Радиораму. Полыхала цветомузыка, сделанная из прожекторов, стёкла которых вымазали гуашью. Кто-то кричал мол Бони М давай, но всё равно продолжал дёргать руками и ногами. Все стояли неровными кругами, сшибаясь то и дело локтями. Началось какое-то движение (да, именно движение в движении): тихим сапом подбирались к центру две разные группы, никто из танцующих и не обратил внимание на это – мало ли чего круги двигаются. Но те, кто был в группах, знал к чему это всё шло. Да и знали ещё менты, что приглядывали за дискотекой. И тут как по заказу зазвучала СССР Хантингтона. Пацаны смотрели друг на друга, прицениваясь кому рожу бить. Смотрели и переминались, топая ногой в такт.       Дима докурил сигарету как раз под звуки барабанов. Товарищ рядом кивнул головой на какого-то лоха в синей олимпийке. Бить надо быстро на раз-два, а дальше под свист и крики с остальными бежишь, чтобы не забрали. Из их группы выпрыгнул Серый с воплем «На, нах!» на стоящего напротив смазливого блондинчика. И начался замес.       Под «Лэди ин Рэд» потанцую в следующий раз, подумал в последний момент Дима и ударил наотмашь.