Пёстрые лоскуты

Город пестрит обрывками злой рекламы. «Здесь продают котят, свои души, головки лука» «Тёмная оргия — только сегодня в храме» Я поначалу думал, как же смешно и глупо. Город зовёт на праздник в шатры-карманы, Слепит прожектором зрителей-однодневок. «Это не страшно» звучит, как больная мантра И никогда не дойдёт до багрянца неба. Пудра костей и сахара на прилавках, Детские бёдрышки — завтрак простой и милый. Я ухмыляюсь, сквозь зубы толкаю «Ладно», Видя распахнутый рот могилы, Цирки с колодезным взглядом входа, Трупную зелень мёртвых домов-убежищ, Это не страшно, смеяться, зевать охота, Здесь даже монстры порою одни и те же. Сумрак сгустился краской на коже ночи. Нож ритуальный режет судьбу и души. Это ведь не убийство, просто кровавый росчерк, Просто тебе, родная, мёртвою будет лучше. Из темноты вернулись деревья, мосты и башни, Я никому не нужен, улицей лишь любим. Это почти не больно, это почти не страшно. Только скажи, родная, сколько тебя убить?