Выйти, чтобы покурить

Дело было у бабушки в деревне. Там есть ж/д мост через речку, но под самими путями есть ещё дорожка для работников, по которой можно выйти на опору моста. И вот я пошла туда, просто чтобы покурить именно там. И вот я иду: под ногами пружинящие от каждого шага арматурины, которые и сломаться вообще-то могут, а ниже… сначала просто земля, до которой всё дальше, а потом, после первой опоры, начинается река. В чёрной шумной воде видны принесённые течением брёвна, а хлипкая дорожка всё также слегка покачивается. Но вот опора посреди реки. То самое место. Голова и так уже кружится, но я ведь пришла курить… Скинув рюкзак и дрожащими руками достав сигареты, я усаживаюсь почти на край пригретого бетона. Щелчок. Вдох. Табак тлеет. Меня сразу уносит куда-то далеко. Я сижу, но чувствую, ноги — ватные. В висках легко. Я докуриваю без единой мысли в голове и ложусь на бетон, потому что сейчас выбираться отсюда — самоубийство. Сколько так прошло времени, не знаю, но на душе было так хорошо, что уходить не хотелось. Но надо: бабушка ждёт. Встаю, закидываю рюкзак на плечи. Ноги слушаются, значит можно идти. Я не хожу туда и обратно одной дорогой. Привычки. Поэтому иду дальше, на противоположный берег. Лишь выйдя на твёрдую землю я тянусь за тем, что перебьёт запах. Вот и кончилась сказка, пора домой.