Ты – дочь своего отца

      Каждый твой шаг. Каждый вздох, каждое движение напоминает мне о Нём. Ты садишься есть, а я вижу, как Он сидит за столом и довольный поглащет пищу. Ты ложишься спать, а я вижу, как Он умиротворённо посапывает в постели. Ты смеёшься, а я лишь слышу Его надменный, но ласковый и нежный смех. В каждом эсгибе твоего милого личика я вижу черты Его губ, рта, носа... Каждая пора на твоей коже как-бы кричит мне Его имя. Ты делаешь вздох, а я вижу, как поднимается Его широкая грудь от количества набранного воздуха. Я смотрю в твои ярко-голубые глаза и тону в океане Его глубокого и задумчивого взгляда. Одно твоё слово и я уже улетаю в небо от низкого бархатного голоса, коим обладал Он.       Всё, что ты делаешь и не делаешь. Всё, чем обладаешь. Всё, о чём думаешь, о чем переживаешь. Всё, что любишь и ненавидишь. К чему стримишься и что отталкиваешь. Всё это всегда будет напоминать мне, что ты есть дочь своего Отца. Что ты Его плоть и кровь. Часть Его души.       За это я буду любить тебя больше жизни и неистово ненавидеть. Я буду благодарить всех известных мне богов за возможность видеть в тебе Его характер, ум, повадки. И буду проклинать за то, что воскрешаешь давно убитые воспоминания о Нём. Отрадно видеть в твоих глазах начитаннось и глуботу Его взгляда и до жути невыносимо замечать в тебе Его холодность и безразличие. Буду любить тебя за доброту, ласку и понимающий взгляд, коими Он всегда мог меня одарить. И ненавидить за одно напоминание о Его поступке.       Он ушёл, оставив после себя давящую пустоту. Ушёл, оставив кучу проблем. Ушёл, оставив боль в сердце. Ушёл, оставив тебя. Бросил, хотя до этого клялся в вечной любви. Исчез, сказав что-то семье и работе. Исчез, положив на стол записку: «Прости, я не могу». Удивительно, как четыре слова заставляют человека плакать без остановки четыре дня подряд.       Ты никогда не узнаешь о его поступке. Нет. Я не позволю. Придумаю любую ложь, только бы он оставался для тебя героем. А я буду смотреть на тебя и видеть Его. Но это не важно. Ты – плод нашей любви. Он любил меня, я знаю. Может и до сих пор любит, а я люблю его, люблю и по сей день.       Сегодня тебе исполняется шестнадцать и ты задаёшь мне вопрос о Нём. Рассказ о герое-космонавте, который я рассказывала тебе в шесть лет уже не кажется таким правдоподобным. Я не знаю, что ответить, но раздаётся спасительный звонок в дверь. Я открываю, а на пороге стоит Он.