уродство

ты имеешь право на боль в груди. безобразную. что стучит у тебя глубоко внутри? метастазами потекут чернила по борозде линий книжных, пока пишешь о том, что в своей судьбе — первый лишний. а глаза твои не болят давно и не плачут. но мир рушится в каждом из твоих снов — на удачу. пусть белеет на коже твоей хребет звёздных точек: это шрамов заживших горячий след кровоточит. по утрам тебя одевает дождь в мягкость курток. ты не веришь времени и не ждёшь эти утра. и людей избегая, идешь в толпу беглым бликом. там всегда теряешься на виду, став безликим. отражения помнят твои глаза, но они не скажут, как искрится темная бирюза под слоями сажи. на удачу все рушилось. повезет может в этот вечер? может ветер гуляющий пропоёт, что боль тоже лечит? но не хочешь ты знать, что вот там, внутри, ещё что-то бьётся. ведь бриллиант, что ты носишь в своей груди, ты зовёшь уродством.