Реальность
3 ноября 2020 г. в 18:40
И в душе не светлее, чем чёрная бездна,
и машу мечом, потому что мне просто страшно.
В этом мире стало противно и тесно,
я иду по жизни не с песней, а в рукопашную.
Юность отравлена психическими расстройствами.
То детство беспечное, то ярость совсем не детская.
Владенье не словом и делом, а только свойствами
страха, истерик и пряток за занавесками.
Город казался ненастоящим и увядающим.
В силу возраста в сказки больше не верили.
От усталости было кошмарно пугающе
всё, что мы видели в своём времени.
На скрипучих качелях вечерами катались,
глядя сквозь чёрные ветки в красные облака.
Умереть мы тогда уже не боялись,
напротив — нас смерть влекла.
Как обратился прекрасный мир в ничего хорошего?
Как обратились мы из красивых в сломленных?
Зачем ещё мечут в стены слова-горошины,
когда надо латать прогалины крыш соломенных?
Не все из нас вышли из минных полей реальности.
А чем дальше — тем хуже, и мрак пред рассветом — выдумки.
Самый холодный и чёрный мрак бесконечен в дальности.
Мы в космической бездне. Вселенной дурные выродки.
Примечания:
особенно смешно это сейчас, потому что когда писал, явно считал себя уже взрослым, а теперь вспоминаю того мелкого драматичного придурка и ору)
хотя в принципе ничего из описанного с тех пор не изменилось, разве что вместо качелей катаемся на машинах