Берлога

Я на новое лето надежду храню, Но вбивается мысль ржавым гвоздиком в темя. Ночь, вцепившись вампиром в артерии дню, Торопливо сосёт драгоценное время. Всё уверенней власть запредельных светил, И всё реже погожих минут возвращенье. Может быть, я за что-то себя не простил. Может быть, вообще я не верю в прощенье. Понимая, что в жизни, увы, не орёл, Запираюсь в дому глуховатым тетерей Не особо довольный тому, что обрёл, И не сильно печалясь какой-то потере. Будет жизнь истончаться мерцанием дня, Будут ночи ползти, как размятая глина. Буду долгую зиму сидеть у огня. Мне бы только хватило дровец для камина. Можно править стихи, если только не лень, И другие делишки подобного рода, По чуть-чуть оживать, как прибавится день, И без солнца почти умирать в непогоду. Но бывает порой, как звенящая весть, Если выйти, и выдержит корочка наста. Что-то есть в зимнем солнце, особое есть. Только жаль, что оно посещает не часто.