Идиот

Пит проснулся от того, что его кто-то сильно тряс. Приоткрыв глаза, он тут же зажмурился от невыносимой боли, ударившей в голову. — С вами все в порядке? — послышался как будто в отдалении тихий женский голос. — Да, — выдохнул Вентц и попытался подняться на ноги. Перед ним стояла невысокого роста индуска с длинными черными волосами, заплетенными в аккуратную косу, в спецодежде гувернантки и белоснежном переднике. — Вы здесь живете? — спросила она, кивнув в сторону двери Патрика. Пит отрицательно покачал головой и тяжело выдохнул. Разговоры сейчас для него были подобны пыткам. — Давайте я провожу Вас до номера. Где Вы живете? — девушка подняла полупустую бутылку виски и помогла подняться парню. Вентц указал направление к своей комнате и поморщился от острой боли, вновь ударившей в виски. — Который час? — выдавил из себя Вентц, плетясь вслед за девушкой по коридору в сторону своего номера. — Семь утра, — улыбнулась она. — Мы пришли. Басист поблагодарил своего проводника и вошел в комнату, захлопнув за собой дверь. Спустя несколько минут он уже блаженно вытянулся в кровати, сняв с себя всю одежду. Вернувшись к своей тележке, девушка заметила конверт и лист рядом с ним. Он был исписан стихами и изрисован по углам. Горничная засунула листок в конверт и, сверив адрес получателя с номером на двери, подсунула конверт под неё.

***

Было около полудня, когда Патрик, наконец, открыл глаза. В горле пересохло, а в голове страшно шумело. Тихонько поднявшись с кровати, чтоб ни в коем случае не сделать резкого движения, блондин подошёл к бару и взял холодную бутылку воды, затем жадно осушил её наполовину. Распахнув тяжелые занавески, отделявшие главную комнату от огромного балкона, он подошел к огромному окну. Тяжелые серо-черные тучи нависали над всем побережьем, не предвещая ничего хорошего. Немного приоткрыв окно, он впустил свежий воздух в номер. Глубоко вздохнув, Стамп сел за чайный столик и попытался восстановить события вчерашнего вечера. Ссора. Бар. Текила с лаймом. Эндрю. Смутная дорога до номера. Пит... ПИТ!!! Как же глупо всё получилось! Не стоило срываться на нём, ведь это всего лишь Пит. Черт, это всего лишь его человек. Его любимый человек. Вскочив и ринувшись в сторону двери, Патрик заметил конверт. Поднял его и прочел надпись: «Мистеру Патрику Стампу. Номер 37. Счет за химчистку.» — Но почему конверт открыт? — блондин нахмурился и достал лист. Быстро пробежав глазами по напечатанному тексту, он перевернул лист. Знакомый почерк на противоположной стороне счета заставил сердце пропустить удар. Каждая прочитанная строчка отдавалась в глубине души чем-то горьким, но, в то же время, знакомым и родным. Сложив в несколько раз листок, он засунул его в карман джинс и, открыв дверь, столкнулся лоб в лоб с Троманом. — Джо, привет. Говори быстрее. У меня тут... в общем, что ты хотел? — нетерпеливо переминаясь с ноги на ногу, затараторил Стамп, закрывая дверь. — Пит уехал, — раздраженно сказал Джо. В глазах потемнело. Патрик развернулся лицом к гитаристу и оперся о дверь спиной. Пытаясь осмыслить сказанное Труманом, он ляпнул первое, что пришло ему в голову: — Как... уехал? Куда? Почему он мне ничего не сказал? — Стамп достал из кармана мобильный телефон и быстро набрал знакомый номер. «Телефон абонента недоступен» — сказала девушка на том конце. — Вот дерьмо. Черт-черт-черт! — Патрик ударил в стену кулаком. Боль тут же растеклась по всей руке ядовитой змеёй, но заставила немного прийти в себя. — Эй! Да что с тобой? — нахмурившись, спросил Джо. — Завтра последний день нашего «отдыха», если, конечно можно это так назвать. Думаю, стоит забронировать обратные билеты. Патрик кивнул. — Тогда я займусь этим. — гитарист ещё раз кинул недоумевающий взгляд на белое, как полотно лицо блондина и поспешил удалиться. Раздался раскат грома. На окнах появились капли дождя. Стамп посмотрел отсутствующим взглядом на серо-черное небо. В голове ещё звенели слова Джо. Где-то в глубине души горьким осадком оставалась нелепая ссора. — Он не мог вот так просто взять и уехать! — прошипел Стамп, а душа уходила в пятки.