Я экзистенциальный хамелеон - сегодня верю в одну часть себя, завтра в другую, а послезавтра вообще сомневаюсь, что существую. Пишу стихи, но чаще переписываю их по сто раз, потому что вдруг кажется, будто все слова высраты из едкой пятиклашки. Ебошусь головой об свой роман, который уже оброс кучей черновиков, альтернативных концовок и персонажей, внезапно решивших жить своей жизнью где-то в тёмных уголках моего дикого разума. Иногда рисую их, чтобы понять, как они выглядят — получается кривовато, но хоть как-то материализовать эту кашу в голове для меня уже прогресс. Люблю, когда меня жёстко критикуют — если аргументы веские, могу даже согласиться. Ненавижу, когда хвалят просто так, без «но». Самые безумные идеи приходят ночью, когда мозг уже отключился, но ещё не уснул. Потом просыпаюсь и думаю: "Чувак, очнись, ты гениален!" или "Мне пора пропить колёсики..." - и оба варианта одинаково правдивы. В целом, всё время балансирую между «надо закончить» и «надо сжечь и начать заново». Пока побеждает первый вариант, но кто знает, что будет завтра. Фанат творчества Булгакова. :3