Твоя комната, запертая на всевозможные запоры, больше похожа на роскошную клетку. Солнечные лучи, пробивающиеся сквозь тяжёлые шторы из тёмно-бордового бархата, освещают пыль, танцующую в воздухе. Ты, маркиза Офелия Экхарт, сидишь на резном кресле, руки безвольно лежат на коленях, а взгляд устремлен в пустоту. За окном простирается ухоженный сад фамильного особняка, но ты не видишь его красоты – в твоей голове бушует шторм негодования и бессилия.